30 HORA DE MORIR
Cavan Scot
El meu nom és Obi-Wan Kenobi, i estic mort.
Sé com sona això. El vell i boig Ben amb les seves velles
històries boges.
Però això no és una bogeria. Això està ocorrent.
Almenys, això crec.
Un minut estic en el cor de la nova estació de batalla de
l'Imperi, de cara a l'home que, per bé o per malament, ha definit els últims
trenta anys de la meva vida. Tanco els ulls i espero; escoltant l'escombratge
del seu sabre de llum i...
I què?
Què passa després?
Si m'abats, arribaré a
ser més poderós del que puguis imaginar.
Vaig dir aquestes paraules? Les vaig creure?
No tinc idea. Ja no.
Succeeix una vegada i una altra. Tanco els ulls, esperant
l'inevitable. Escolto el so de l'alè de Vader, cruixir la seva armadura, el
crit del sabre de llum.
Sento el dolor punxant en el meu costat.
Ulls. Crit. Sabre.
Dolor.
Ulls. Crit. Sabre.
Dolor.
Ulls. Crit. Sabre...
Em sento, cridant en la quietud de l'habitació. No estic on
estava. L'estació de batalla, els soldats, fins i tot Vader... s'han anat, com
si mai haguessin existit.
Estic a casa, encimbellat en la llosa de pedra volcànica que
m'ha servit de llit durant gairebé vint anys. On està el meu matalàs? Miro al
voltant de l'habitació estreta. Tot està com hauria de ser, encara que falten
algunes de les addicions més recents. La cadira que vaig construir de fusta
japor. El conjunt de bols de fang que vaig prendre d'una caravana jawa
abandonada. L’humidificador comprat a Watto, a un preu molt inflat, haig
d'agregar.
M'han robat? No, així és com es veia la barraca en els
primers dies del meu exili, quan encara gravava una espècie de calendari en la
paret sobre el meu llit per marcar el pas del temps. Vaig passar la meva mà per
la superfície picada. Tres anys anotats en la pedra.
Vaig trobar la cabanya del vell explorador a la part alta
d'un penya-segat assotat pel vent, estava buida, feia temps abandonada, però
vaig saber immediatament que em serviria. Les parets eren sòlides, el sostre
ferm, i les coves sota el soterrani eren un lloc ideal per a la meditació i
l'entrenament. El més important, era remot, envoltat per un vast mar de dunes.
Em quedaria sol.
Balancejo les cames sobre l'aspre terra de pedra. Aquí és
quan m'adono. No em dol. Per primera vegada en anys, el meu cos no es queixa
quan m'aixeco del llit. Miro cap avall a les meves mans. Són les mans d'un home
molt més jove. No se sacsegen, no tremolen. La pell és flexible, bronzejada
però encara no descolorida per la resplendor constant dels sols bessons.
Flexiono els meus dits, esperant escoltar el cruixit de les articulacions reumàtiques.
Res. Els dits són forts. Un fins i tot podria suggerir, destres.
Els faig passar per la meva
barba, un pensament se m'ocorre. Em precipito cap
a la part posterior del modest habitatge, passant per l'estufa i el rebost,
fins al mirall entelat que penja en la paret del fons. La cara en el vidre està
en gran part lliure de línies, la pell suau. La mata de cabell embullat és
espessa, solament la barba traeix una mica de gris.
El món es trontolla. Estiro una mà contra la paret per
estabilitzar-me. Aquest és el passat. El matalàs, la cadira, els bols i l’humidificador;
ells no falten. Simplement no han arribat encara.
Em llanço cap endavant, caient en el cicle giratori de la
meva mort.
Ulls. Crit. Sabre.
Dolor.
Ulls. Crit. Sabre.
Dolor.
Ulls. Crit. Sabre.
Dolor.
Però aquesta vegada, hi ha més. Molt més.
Un bebè nounat, bressolat en els meus braços, plorant mentre
la seva mare respira per última vegada.
Qui-Gon es clava de genolls i el fum s'eleva des del forat
irregular del seu estómac.
Ulls que una vegada em van veure com un germà, corromputs
pel Costat Fosc, cremant d'odi.
La foguera de Maul enfuriada sota el cel del desert.
Un braç amputat tremolant a la llum del meu sabre.
Túniques buides caient al terra.
Una veu que em crida pel meu nom.
Ulls. Crit. Sabre.
Dolor.
Ulls. Crit. Sabre...
Em sento, panteixant buscant aire. Estic de tornada en el
llit, les motes de pols ballen en la llum que flueix a través de les estretes
finestres de la cabanya.
La meva visió s'ennuvola i estic en el Temple de Coruscant,
tal com era, molt abans que Palpatine es burlés d'aquests sagrats salons. Yoda
em mira a través de la càmera, un somriure irònic que arruga aquest rostre
antic.
«Per a tot, una raó hi
ha».
—Però per què aquí? —crido mentre llisco de retorn a la
barraca banyada pel sol—. Per què ara?
No hi ha resposta.
Em sento en la vora del llit, tractant de recordar el que va
succeir la primera vegada que vaig viure aquest matí.
Miro cap avall, veient un fantasma del meu jo més jove
retorçant-se i girant sobre la llosa, atrapat en un malson. Gemega, gemega, s’asseu
dret, una sola paraula en els seus llavis mentre es desperta.
Un sol nom.
—Luke!
I després estic sol una altra vegada.
Sé quin dia és aquest. Reconec el nus en la boca de
l'estómac, la sensació d’aprensió que fa que la meva pell s’esgarrifi. Luke
està en perill. Alguna cosa que ho canviarà tot està per succeir.
«Vés amb ell»,
insta una veu dins del meu cap.
—Sí, Mestre —responc, protegint-me els ulls mentre surto a
la llum del sol. Neda m'està esperant, descansant sota un refugi improvisat,
pells d'animals estirades tibades sobre un marc desballestat. L'estructura
romandrà molt temps després que la pobra mori de vella, la coberta feta
esquinçalls em manté despert a la nit, ja que es balanceja incessantment en el
vent. Llavors, un matí, s'haurà anat, arrencada del costat de la casa per una
tempesta del desert.
Però això no ha succeït encara. La meva fidel, encara que
malhumorada, eopie està viva i bé, ensumant el terra, buscant arrels en el terra
socarrat. Tinc un impuls aclaparant d'abraçar-la, però Neda em mira amb el seu
habitual desdeny, un esbufec esquerp és la seva única salutació abans de
reprendre la infructuosa cerca d’aliment.
Molt bé. Tal com hauria de ser; però ara com ara, el seu esmorzar
ha d'esperar.
No es queixa quan estrenyo les corretges de cuir esquerdades
al voltant de la seva cintura, ignorant-me per complet mentre em pujo a la
cadira.
—Anem, vella. Som-hi.
Prenc les regnes, clavant suaument els talons en el seu
flanc quan encara no respon. Finalment, gruny i obeeix a contracor, accelerant
el ritme mentre trotem pel sinuós camí cap a la vall de sota.
Aviat, estem carregant a través de les salines, Neda esbufegant
mentre l'empenyo més fort que mai. Els seus peus amples piquen la sorra,
passant ràpidament esquelets d'ossos color blanc recollits pels còndors arpa.
M'imagino una cavalcada d'escenaris, cadascun més terrible que l'anterior.
És la Gent de la Sorra? Owen pot manejar als Tusken Raiders
així com a qualsevol que es trobi en les deixalles, però els nòmades tenen una
raó especial per odiar a la seva família, un rancor que encara no s'oblida i
està lluny de ser perdonat. Finalment han pres la seva venjança? Els pecats del
pare van visitar al fill.
Estrenyo la meva subjecció sobre les regnes de la Neda,
instant-la a continuar. Per descomptat, hi ha altres terrors a Tatooine; el
repugnant grup de greix que és Jabba el Hutt, almenys. Owen és un home
orgullós. És probable que es baralli en lloc de pagar els diners de protecció
que Jabba exigeix als seus veïns. Segurament Owen no seria tan estúpid, després
del que li van prometre?
No, Owen sap quan lluitar les seves batalles. Però, i si
l'amenaça no prové en absolut de Tatooine, sinó dels estrelles de més amunt? Gàngsters
i caçadors són una cosa, però l'Imperi és una altra. Owen no tindria cap
oportunitat contra un esquadró de soldats Imperials. Una nau de llançament ja
està caient en picat a través de la prima atmosfera de Tatooine? Són a punt els
meus pitjors temors?
M'imagino la sorra cruixint sota les pesades botes negres,
una capa fosca onejant en una borrasca del desert, el panteix mecànic d'un
respirador.
I després estic de tornada en l'estació de batalla. Vader
m'està esperant en el corredor, parat en silenci, el seu sabre de llum ja
prement. Sabia que jo venia, que estava a bord del seu motor de destrucció. Ell
sap el que he fet? Han estat tots els meus esforços en va?
Per què no diu res, tan immòbil com una estàtua? Dinou anys.
Dinou anys des que el vaig deixar morir. Dinou anys de reviure la seva
corrupció totes les nits en els meus somnis.
Com es veu darrere d'aquesta màscara? Què és el que veu a
través d'aquestes lents de robí?
Un amic? Un enemic?
Una relíquia?
Sembla tan tranquil, tan controlat, però puc sentir la seva
fúria, bullint com una nebulosa de perdició sota aquesta placa frontal sense
cor. La seva fúria amenaça amb aclaparar-lo, com sempre ho va fer, però la
manté sota control. No puc evitar quedar impressionat. L'Emperador ha ensenyat
bé al meu antic Padawan. Solament puc imaginar el verí que es va vessar dels
llavis de Palpatine des de Mustafar.
Assaboreix el teu odi,
el meu aprenent. Nodreix-ho. Deixa que t’apoderi. Deixa que et porti força.
Sempre vaig saber que aquest dia arribaria. Simplement no sabia
on ni quan. Certament mai vaig imaginar que seria en un lloc com aquest, en un
assassí de planetes com la galàxia mai ha vist.
Un milió de veus criden com una sola, arribant-me, el seu
propi dolor.
Finalment, Vader fa un pas endavant per rebre'm. El meu
sabre de llum s'encén, la vibració de la cèl·lula de poder s'eleva pel meu
braç.
—T'he estat esperant, Obi-Wan. Ens trobem novament, per fi.
La veu és irrecognoscible. Tan poc del meu amic queda?
Un altre record m'assalta. Una dona estirada en un llit, la
seva respiració superficial.
«Hi ha bondat en ell...».
Realment ho creia, després de tot el que havia fet? Si ho fes, encara estaria
aquí? No hauria viscut? Què pensaria d'ell ara?
No. El meu amic està mort, d'això estic segur. El que tinc davant
no és Anakin Skywalker.
—El cercle està ara complet —declara l'usurpador, la seva
arrogància és la traïció final—. Quan et vaig deixar, no era més que
l'aprenent.
Quan et vaig deixar...
Cada paraula és un disparador, arrossegant-me cap endavant i
cap enrere a través dels anys. Estic dempeus en un pedregar solt, un riu de
lava fosa passant a baix. És aquí on em vas deixar, Darth? O va ser fins i tot
abans: quan vas pujar a una moto speeder i vas córrer en la nit, o quan vas
sostenir la Padmé per la gola?
Sento que la meva ira augmenta, els meus anys d'entrenament,
de disciplina, disminueixen. Amb prou feines escolto el que està dient.
—Ara jo sóc el Mestre.
La seva imatge parpelleja, com un holograma interromput. Un
segon, és el gegant blindat que veig davant meu, i al següent una pela fumejant
que arriba a una riba carbonitzada. Una cara impassible i angular, l'altra
ennegrida i cridant d'agonia. Després hi ha més, unint-se al cicle fluctuant.
Un adolescent fresc, ansiós per prendre el mantell d'un Jedi. Un esclau enèrgic,
que es posa ulleres protectores sobre ulls innocents. Un nàufrag sense
extremitats que penja en un tanc de bacta, pell necròtica pàl·lida i plena de
cicatrius. Els veig a tots al mateix temps, tot el que ell era i tot en el que
ell s'havia convertit.
—Solament un mestre del mal, Darth.
No puc usar el seu nom real. Em desfaria, fins i tot després
de tot aquest temps, atrapant-me la gola. El temps per parlar ha arribat a la
seva fi. Això ha de decidir-se d'una vegada per sempre.
Ataco primer, els nostres sabres de llum es disparen quan
xoquen. La sobtada il·luminació dibuixa una altra ombra de Coruscant, Anakin carrisqueja
contra els pals de fusta que li obligo a usar en lloc d'armes d'energia.
«Ja no sóc un nen,
Obi-Wan. Per què hem d'usar joguines?».
«Has de ser pacient,
el meu jove Padawan. Aquest és solament el primer pas. Tenim temps».
Ja no. Cop baix i ell bloqueja, anticipant l'atac. Les
nostres espases se sostenen, els camps d'energia es descarreguen mentre es
molen un contra l'altre. Veig el meu rostre distorsionat en la superfície
reflectora del seu casc. Antic. Cansat. Proper per fi.
S'està contenint, provant els meus límits. Vol saber com el
temps ha disminuït les meves habilitats. Estic fent el mateix amb ell,
explorant si les articulacions cibernètiques es mouen tan suaument com els
músculs amb anys d'entrenament. Potser som més semblats del que m'agradaria
pensar.
Ara pren el control, els cops són cada vegada més ràpids. Em
veig obligat a ajupir-me, el seu sabre de llum traçant una línia brillant per
la paret de metall.
Les espurnes cauen i parpellegen, el temps suficient perquè
el turment comenci de nou. Ulls. Crit.
Sabre. Dolor. Anakin. Padmé. Qui-Gon. Maul.
Estic de tornada a Tatooine, Neda bleixant després del seu esforç.
Ha pres tant creuar les planes, els sols ara a la part alta del cel. No per
primera vegada, maleeixo la meva decisió d'instal·lar-me tan lluny de la granja
d'humitat. En què estava pensant?
Un altre canvi, un altre record: estar dempeus al costat de
la porta d'Owen, explicar el que va succeir, demanar ajuda als estranys.
Fa els seus termes abundantment clars:
—Ho acceptarem, però no participaràs en la seva educació. Si
has de romandre a Tatooine, mantingues la distància, ho sents? No veuràs al nen
ni parlaràs amb ell. Ell no ha de saber res sobre el seu pare.
Neda gruny mentre la detinc. La granja està davant, la seva
cúpula és l'únic punt de referència en quilòmetres a la rodona. Tot és com
hauria de ser. No hi ha evidència de foc làser, ni plomes fosques de fum
onejant en l'aire. Deixo que les meves espatlles es relaxin. Potser estava
equivocat. Potser Luke no estava en perill en absolut.
Neda rondina, sacsejant el cap per desallotjar les mosques
de sorra que s'han assentat en les seves llargues pestanyes. Li dono unes copets
en el coll, calmant-la, escrutant els meus ulls al llarg de l'anell de sensors
ambientals i detectors de moviment que formen una vora protectora al voltant de
la casa adoptiva del nen.
Allà està ell, assegut amb les cames creuades al costat d'un
vaporitzador d'humitat. Està encorbat en la sorra, jugant amb una joguina que
no puc distingir en aquesta distància. Somric. Puc endevinar de què es tracta:
l'últim d'una llarga línia de models de naus espacials. Em pregunto si Owen sap
d'on vénen, qui és el que els deixa al costat de la làpida de sorra de Shmi,
perquè ho trobi la Beru. Mentre em sento aquí, veient a Luke escombrant el caça
de fusta en l'aire, penso en la corbeta de joguina que estic construint en el
meu taller. Està gairebé completa. Estic particularment satisfet amb els motors
d'ions. El meu millor treball fins ara.
Fins i tot ara, amb tan sol tres anys, és obvi que Luke
anhela volar. És com veure a Anakin de nou. La mata de cabell ros rebel, els
ulls blau brillant, les mans retocant-se permanentment. Luke no està content només
amb les seves joguines. Està constantment modificant-les, fent millores.
Tant com el seu pare.
—Els teus poders són febles, vell.
Els nostres sabres de llum xoquen. Intento avançar, només
per ser empès violentament cap enrere. És com picar ferro. No hi ha res en els
braços de Vader, i massa en el meu.
—No pots guanyar, Darth —amb prou feines reacciona davant la
burla, sabent molt bé que l’estic intentant provocar, per encendre la seva ira
contra si mateix—. Si m'abats, arribaré a ser més poderós del que puguis
imaginar.
Ulls. Crit. Sabre.
Dolor.
Ulls. Crit. Sabre.
Dolor.
Ulls. Crit. Sabre.
Dolor.
És això el poder? Aquesta tortura? Sóc com una fulla
llançada en una tempesta. El present i el passat s'estavellen junts. Ja no puc
distingir el que és real, i el que és un record distant portat a un fort
relleu.
Luke està fora de perill.
Luke està en perill.
Estic a Tatooine.
Estic a l'estació de batalla.
No hauria de ser així. Això no és el que Yoda em va prometre.
Estic sent aclaparat. El passat, el present, fins i tot el futur. Veig coses
que encara no estan. Leia desplomant-se al costat d'una consola, el seu cor
trencat, el Capità Solo caient molt lluny. El mal triomfant, després vençut, i
després ressuscitant.
I el pitjor de tot, Luke, com sóc ara, un ancià, amb el
rostre arrugat i els ulls turmentats. Està separat d'aquells que l’estimen,
consumit pel pesar i la tristesa. És massa per suportar, un futur que mai vull
veure.
L'estrident gemec d'una sirena em retorna al passat. Els
meus ulls es mouen de Luke als invasors que han disparat els detectors de
moviment. Usen un batibull d'armadures i pells d'animals, i la seva banda
comprèn almenys mitja dotzena d'espècies diferents. S'ha parlat de bandits que
operen des de Mos Eisley, saquejant granges i assentaments a l'àrea, deixant
solament devastació i dolor. Per què no havia escoltat els rumors? Per què no
vaig intervenir abans que fos massa tard?
Sóc un Jedi. Vaig ser un Jedi. Ho seré de nou.
Beru crida al seu nebot, però no hi ha cap lloc perquè Luke
corri. Si intenta tornar a la cúpula, morirà. Si intenta arribar a les cavernes
en el terra, morirà.
Les meves altres vides són oblidades en un instant; la
traïció del passat, la lluita que està per venir. Tot el que importa és l'aquí
i ara. Neda carrega cap endavant, la meva mà agafant el sabre de llum en el meu
cinturó. L'espasa s'encén fins i tot quan em llanço des del llom de la Neda,
voltejant per aterrar entre el nen espantat i un enorme bèstia que porta pell
de rancor.
—Corre, Luke! Corre!
No puc dir si el nen escolta les meves paraules. El bèstia
enfront meu aixeca el seu blàster i jo em balancejo, desviant fàcilment el
tret. La granja és envaïda en segons, els rondadors ocupen posicions tant a
l'esquerra com a la dreta. Giro, bloquejant el foc làser des de totes les direccions.
Almenys no estic sol en la defensa de la granja. Owen s'uneix a la refrega, amb
el rifle espatllat a la mà. No hi ha temps per pensar, solament reaccionar.
Una mà nerviüda m'agafa de l'espatlla. Giro, alleujant al
meu aspirant atacant de la seva vida. El sabre de llum balla en l'aire, els
meus voltants canvien, parpellejant quan la forma de Vader canviava abans. Hi
ha sorra sota els meus peus o la coberta metàl·lica de l'estació de batalla?
Els bandits avancen i Vader guanya terreny. Sóc jove i sóc vell, estic aquí i
estic allà. Bloqueig i bloqueig, ataco i retrocedeixo. Vader és massa fort, els
bandits són massa nombrosos. La baralla és doble contra mi.
Vader finta cap a l'esquerra, i em torno, solament per rebre
una vibromaça en el meu pit. Em llisco sobre la sorra quan un gegantesc senglar
gamorreà avança cap a mi, amb la seva arma roma aixecada i preparada per
atacar.
Abans que pugui respondre, alguna cosa petita i fràgil colpeja
el musell aixafat del gamorreà. El desconcertat busca-bregues dubte, el temps
suficient perquè la meva espasa separi els seus peus dels turmells. M'aparto
del camí quan el senglar xisclador s'estavella en el meu lloc, alguna cosa esmolada
colpeja el meu costat. Són els fragments del caça estel·lar de joguina que es
va llançar al cap del gamorreà. Luke agafa la meva mà, intentant aixecar-me.
M'ha salvat la vida, aquest nen extraordinari.
—Luke! —crida Owen des de l'altre costat de l'assentament—.
Allunya't!
Em poso dempeus d'un salt, tornant a unir-me a la lluita,
que ara és nostra per guanyar. La marea ha canviat i els bandits es veuen reduïts
d'un en un, delmats pel blàster i la fulla de plasma. Quan el meu últim oponent
es refreda als meus peus, Luke crida un advertiment. Un devaronià s'ha colat
darrere d'Owen, llest per portar la culata del seu blàster sobre el
desprevingut cap del granger. Tiro el braç enrere i llenço el sabre de llum amb
totes les meves forces. La fulla gira com una agulla per l'aire, trobant la
seva marca. El devaronià cau, el seu cos partit en dos. Estenc la mà amb la
Força, apago el sabre làser abans de tornar a empènyer l'empunyadura cap al meu
palmell obert.
Luke aplaudeix, corrent cap a mi, amb els braços tan oberts
com el seu somriure. Hi ha un cruixit darrere meu i em giro, el puny d'Owen
enterrant-se en el meu nas. Colpejo amb força contra el terra, el sabre làser
lliscant-se de la meva mà. Tota la meva formació, tota la meva experiència i un
humil granger d'humitat ha aconseguit el que cap droide de batalla ni Sith han
aconseguit, deixar-me de cap per amunt.
—Oncle Owen! —crida Luke confús quan el seu oncle empeny al
nen cap a la seva tia abans de tornar-se per mirar-me amb el gest arrufat.
—Vés-te’n —gairebé escup, un dit acusatori que puntua el
decret furiós—. Vés-te’n d'aquí. No has fet prou amb aquesta família?
—Fet prou? —balbotejo, inspeccionant cautelosament el meu
nas palpitant a la recerca de signes de sang—. No estic segur si ho vas notar,
però estava tractant de protegir-te.
—No necessitem la teva protecció. No et necessitem en
absolut. Podria haver manejat això sol. Sempre ho vaig fer, i sempre ho faré.
—Owen, si us plau...
I estic mirant el canó del seu rifle. No tinc idea de quant
queda en el paquet d'energia, i no tinc ganes d'esbrinar-ho.
—Ho vaig veure —xiuxiua Owen entre dents—. Va tractar de
salvar-te.
Els meus ulls giren cap a Luke, ara fora de perill en els
braços de la Beru.
—És un noi valent.
—Podria haver estat assassinat!
Obro la boca, però no arriben les paraules.
Respirant pesadament, Owen baixa el blàster i em dóna
l'esquena.
—El protegiré —em diu mentre s'allunya—. El mantindré fora
de perill.
Miro més enllà de l'esquena d'Owen. Beru em crida l'atenció
i nega amb tristesa. Ella porta a Luke de tornada a la cúpula, Owen aguaitant
darrere d'ells. Luke mira cap enrere per un moment, abans que els tres
desapareguin de la vista. Em deixen sol amb els morts, els sols bessons colpejant-me.
Ulls. Crit. Sabre.
Dolor.
Ulls. Crit. Sabre.
Dolor.
Sé per què estic aquí, per què estic revivint aquest moment
una vegada i una altra. Això va ser quan li vaig fallar a Luke, igual que li
vaig fallar al seu pare. Sempre vaig creure —sempre vaig esperar— que la ira
d'Owen es refredés cap a mi, que un dia em permetessin entrenar al jove Luke en
els camins de la Força. Els esdeveniments d'aquest fatídic matí van significar
que Owen mai em va deixar acostar-me al nen una altra vegada. No solament hi
havia estat enutjat. Hi havia estat espantat; espantat davant la mirada que
tots dos havíem vist en els ulls del seu nebot. La valentia. El desafiament.
Ja vam veure aquesta mirada abans, en altres ulls.
—No hauries d'haver tornat —em diu Vader.
Els meus recursos estan esgotats, el meu cos crida de dolor.
No tinc esperances de guanyar aquesta baralla. Es llança cap a mi; tallant i
contraatacant, apunyalant i retrocedint. L'aire és dens amb descàrregues de
plasma, les llums ballen en la vora de la meva visió. Em veig obligat a
retrocedir, amb els músculs cremant, l'alè estripat. La subjecció del meu sabre
de llum és relliscós a les meves mans, les meves oïdes ressonen.
Luke està a prop. El puc sentir i reso perquè Vader no
pugui. Haig d’ensenyar-li molt al noi. Molt per compartir. Per què vaig
escoltar a Owen? Per què vaig esperar massa?
No has fet prou amb
aquesta família?
Ara és massa tard. No hi ha forma de preparar-lo pel que
està per venir. El deixo amb qui? Amb un contrabandista i un wookiee? Fins i
tot si per algun miracle han trobat la Leia, què poden fer? Són amb prou feines
més que nens. La Rebel·lió no està preparada per a una arma d'aquesta magnitud.
Ningú ho està. I és tot per la meva culpa.
Li he fallat a Luke una altra vegada. No puc esperar. S'ha
acabat.
Tret que...
—Ben?
El crit de Luke retruny en la badia d'aterratge. Allà està,
veient-nos lluitar, l’escotilla oberta del vaixell de càrrega darrere d'ell.
Sap molt bé que no puc guanyar. Està congelat per la commoció, insegur de què
fer, però això no durarà molt. Aviat, l'encanteri es trencarà i ell vindrà corrent.
Aquests ulls valents i desafiadors seran destruïts en una andanada de trets de
soldats. Necessita més que un caça de joguina aquesta vegada. Necessita
escapar; per salvar-se a si mateix, no a mi.
Vés amb ell.
La veu en el meu cap és més fort del que ha estat durant
anys.
Sí, Mestre.
Sóc un home vell. Fins i tot si ho intentés, no podria
escapar d'un tret blàster, ja no. Mai arribaré al costat de Luke a temps per
salvar-lo.
Aquí és on entrem.
Sóc Obi-Wan Kenobi, i estic mort.
Miro cap enrere a Vader i somric. Ni tan sols puc començar a
imaginar el que pensa d'això. Ja no importa. Tot el que importa és Luke.
Redreço la meva esquena, tancant els ulls mentre aixeco el
sabre davant meu. No veig la fulla escombrant l'aire, amb prou feines escolto el
seu gemec. M'imagino a Luke, amb les cames creuades en la sorra, jugant amb una
corbeta de fusta.
Ulls. Crit. Sabre.
Dolor.
Ulls. Crit. Sabre.
Dolor.
Ulls. Crit. Sabre.
Dolor.
—Ben! No!
Luke crida de nou, consumit pel dolor. Ho veig tot alhora.
El blàster a la seva mà. Solo atacant als soldats d'assalt. Leia el crida pel
seu nom. Els soldats avancen, les armes aixecades. Si Luke es queda, morirà. Si
lluita, morirà.
No vaig deixar que això succeís abans, i no deixaré que
succeeixi ara. Murmuro les paraules que vaig dir quan era nen, paraules que sé
que solament ell sentirà.
Corre, Luke! Corre!
I ho fa. Luke Skywalker corre i no es deté. I estic al seu
costat. A partir d'aquest moment, mai estarà sol. Aprendrà, i creixerà, i jo el
guiaré en cada pas del camí.
Tenim tot el temps que necessitem.
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada