PART DOS
CAPÍTOL 12
Aigua estancada i gelada colpeja a Norra en la cara. Es
vessa des de més amunt del seu cap i una pudor de bilis li omple el nas. Ella
tus i escup tractant de posar-se dempeus dins de la seva gàbia. Dos
stormtroopers munten guàrdia en la reixeta metàl·lica del sostre de la presó en
la qual es troba. Sobre ells, la flota imperial està suspesa vetllada darrere
de tires de núvols que semblen gases.
Un dels soldats sosté una cubeta. L'altre té el seu blàster
a la mà i apunta cap avall. Ella està en un lloc amb perspectiva avantatjosa i
des d'aquí, amb el sol sobre ella, els imperials llueixen com a poc menys que
un parell d'ombres, com a aus carronyeres preparades per devorar els seus ossos
tan aviat el seu cos doni de si.
—Desperta —diu el soldat amb la cubeta. La sosté de manera
que penja i colpeja contra la seva armadura. Una armadura que ja no té aquest
pristi color blanc que caracteritza a la majoria dels stormtroopers. La seva
armadura ha estat marcada i abonyegada, pintada i apedaçada. El que sosté el
blàster té tint de color vermell sang esquitxant el rostre del seu casc que ha
estat tallat amb la basta silueta d'un crani, prenent el que era metafòric en
els stormtroopers i tornant-lo literal. Som els agents de la mort, significa.
Som assassins.
—Podria disparar-li i ja —diu el soldat del rifle i
assenyala cap avall, a través de les reixes de metall de la gàbia—. Ella és
només una altra boca que alimentar. Podria tancar aquesta boca...
permanentment.
—Fes-ho —murmura ella.
Ell ho fa.
No!
El blàster es dispara i tot al seu voltant s'il·lumina de
vermell.
El raig produeix un solc en la sorra solidificada sota els
seus peus. Norra balloteja per allunyar-se d'ella, envaïda pel pànic.
—Ara sí està desperta —diu l'home de la cubeta.
Els dos soldats riuen i segueixen caminant talonejant amb les seves botes.
Norra s'agenolla i plora.
* *
Hores després, ella està aixecada i treballant en una
plataforma de gas de kèsium. És un cilindre gran cargolat al terra i requereix
que persones ho envoltin girant vàlvules i tirant de palanques per regular el gas
que surt a pressió des del subsòl. Si deixen sortir massa, l'estructura sencera
vibraria fins a volar la seva tapa, la qual cosa podria vaporitzar-los a tots.
Si s'allibera molt poc, la línia se segellaria i col·lapsaria de retorn al
canal. Ella està aquí, encadenada a la vora amb mitja dotzena de presoners,
tots amb grillons, envoltant la circumferència del pou. N'hi ha prou que un
d'ells cometi un error perquè tots siguin castigats o executats.
El pitjor és que segueix fent olor de bilis gràcies al llançament
de cubell que li van tirar damunt. No era aigua. Per descomptat que no ho era.
Ningú malgastaria aigua en aquest planeta només per despertar a un presoner.
Era un deixant d'aigua residual de l’abeurador per happabors: aigua rància que
xipolleja dins i fora de les seves colrades gargamelles.
Norra mai s'ha sentit tan sola com ara.
Quan els soldats les van portar, les van escanejar i van
registrar les seves cares, van dir que hi havia una recompensa per la Jas.
Abans que Norra pogués entendre el que estava passant, ells ja estaven llançant
a la seva amiga dins d'una nau coberta de sorra i així, sense més, Jas s'havia
anat.
Això va ser feia una setmana. O feia més. Norra ja no ho
sap.
Després que se l’emportessin, un oficial amb el rostre
marcat per alguna infecció virulenta li va preguntar directament si volia morir
o si preferia treballar. La resposta va ser senzilla. Si Norra mor, Sloane
escapa. Morir no era una opció. No fins que arribi el dia de la venjança.
Ella li va dir que treballaria.
Va ser llavors que la van portar aquí. On exactament sigui
això, no ho sap. Pel que sembla, a quilòmetres d'un lloc anomenat Ciutat
Cràter.
Des de llavors, ella treballa. Cada dia ho fa en la mateixa
vàlvula negra. El metall de la roda està tan calenta que al principi li van
sortir butllofes en els dits. Ara, aquestes butllofes s'han convertit en
durícies i la pell al voltant està seca i esquerdada. Ni tan sols sagna. Ni tan
sols creu tenir més sang dins. Només la sequedat de pols de Jakku murmura en
les seves venes.
A la seva dreta, un alien amb ulls buits s'encorba sobre una
sèrie de palanques. La criatura color os no parla molt. De tant en tant gemega
a les seves pròpies mans i plora llàgrimes que brillen com cristalls de sílice.
A la seva esquerra Norra veu un home amb les galtes brutes.
El seu rostre és rodó i gruixut, encara que la resta del seu cos es veu com un
esquelet cobert pels parracs de la seva pròpia pell. De vegades ell li somriu,
una ganyota que deixa veure les seves dents trencades, el gest d'un boig; també
cantusseja cançonetes.
Gomm és el seu nom. «Gomm, Gomm, bomba bombó, bàlsam bufó,
parlant per l’intercom, únic atordit holocró...». Les seves paraules, no les
d'ella. Una de les seves estranyes cançons. Ell li recorda a Ossos d'alguna
forma. Si Ossos fos un presoner llunàtic atrapat en un món mort i polsós.
—Tinc bellesa —diu ell.
—Tinc bellesa —respon ella sense tenir idea del que això pot
significar. Importa poc.
Norra necessita sortir d'aquí.
Un sentiment obvi, però no per això menys cert. Ella ha
estat pensant en plans per escapar, però cap d'ells és assenyat.
Les cadenes que els lliguen són precisament això: cadenes
entrellaçades mitjançant grillons metàl·lics. Trencar-los no sembla ser una
opció. No per a ella sola, almenys.
Ella va considerar sabotejar la plataforma i deixar que
explotés, però això de què serviria? És una fantasia el fet de pensar que
cediria i detonaria just en la forma correcta: trencant les seves cadenes i
alliberant-la. Era molt més probable que la llancés pels cels convertint-la en
trossets rostits sobre la sorra. A més, aquesta plataforma de kèsium no és
l'única. Hi ha una línia amb una altra dotzena de plataformes sobre pous al
llarg del terreny.
El que implica que no seria l'única que moriria.
Així que aquesta no és una opció. Llavors què?
Ella no té una resposta. Segueix treballant. Tracta de
plorar, però no surten les llàgrimes. Norra ja no té més llàgrimes ni més sang.
Com si aquest planeta l'hagués assecat per complet i es desconxés quan arriben
els vents de la nit.
***
Al final del dia la llancen de retorn a la seva gàbia. Una
porció de menjar aterra amb ella: un empaquetatge plàstic com hule amb
farinetes proteíniques. De vegades és una pols i li donen una mica d'aigua amb
ella. La pols bombolleja i es transforma en alguna cosa: un tros de pa que
s'infla com un globus i que fa gust de maó recentment enfornat. Avui només és
aquest sobre de farinetes. Trenca l'envàs amb les dents i ho xarrupa tot. Fa un
gust igual que l’olor de la saliva d'un happabore.
Però la mantindrà.
—Res millor que menjar el meu propi vòmit.
Ella coneix aquesta veu.
Gira per mirar a qui va pronunciar aquesta frase.
Aquí, dempeus fora de la seva gàbia, està Sinjir en una posa
petulant, doblegant el maluc amb una expressió satisfeta i arrogant. Ell beu
d'una cantimplora.
—Norra, estimada...
—Com...? —pregunta ella.
—Qui pot dir-ho? A mi em criden i em conjuren. Estic aquí
per rescatar-te. Com ens agraden les gàbies, eh? I no estic sent sarcàstic,
vull dir, bé... Mira al teu voltant. Gàbia metàl·lica. Tancada una altra
vegada. Aquest Imperi és molt entremaliat.
—Bé, doncs treu-me d'aquí!
Una mà cau sobre la seva espatlla. Ella està alarmada i
crida aixecant un puny i brandant-lo cap a qualsevol que el volgués tastar...
—Ei —diu Temmin posant ambdues mans enlaire—. Tranquil·la,
està bé. Sóc jo, el teu fill. T'anem a treure d'aquí. Wedge i jo. Només aguanta
una mica més.
El seu fill. Ell està aquí. Ell va tornar per ella. I
darrere d'ell està Wedge Antilles, amb aquest somriure infantil i aquests foscos
i càlids ulls, per un moment sent que se li accelera el pols...
Però com és que estan en la gàbia amb ella? Això no té
sentit per res. De sobte ella es doblega de dolor, en el seu tors sent ones de
calor i fred que alternen en xocar amb ella. Gotes de suor corren per les seves
celles mentre la seva boca s'asseca. Ella intenta dir el nom del seu fill, però
l'única cosa que pot pronunciar és un lament inintel·ligible, com un rosegador
atrapat en les dents d'un parany.
Aixeca la mirada esperant veure’l, però s'ha anat.
També Sinjir s'ha anat.
Mai van estar aquí, no és cert?
No. Només són al·lucinacions provocades per la calor. És
llavors que entén a Gomm, el sol i la pols han erosionat el seu seny com una
capa de pintura que ja van raspar i es desprèn a poc a poc. Es pregunta si el
seny és així, si és alguna cosa que pot esgotar-se, un revestiment que amb la
pressió i esforç adequats pot ser erradicat. La civilització, també, pot fallar
de la mateixa forma, no? Pot desgastar-se fins a tornar-se res, deixant enrere
només el metall cru de l'anarquia i l'opressió. I bogeria. Això és l'Imperi.
Això és el que ha provocat en ella i en la galàxia. Una força corrosiva que ho
devora tot i a tothom.
Una il·lusió nova s'apodera d'ella. Aquesta al·lucinació
arriba a les seves oïdes abans que als seus ulls i escolta la veu mecanitzada
del droide del seu fill, el Senyor Ossos. Camins de sorra es llisquen en un
vent sobtat com serps i porten amb si aquestes paraules que tant el
caracteritzen: «Entès, entès», distorsionades i fragmentades per l'estàtica.
Com era d'esperar-se, l'al·lucinació es completa quan la imatge arriba als seus
ulls. Norra aixeca el cap, la qual cosa implica un gran esforç, i mira sobre la
seva espatlla per veure a Ossos acostar-se pel campament mentre és empès per un
stormtrooper, la màscara del qual mostra una infinitat d'espirals tallades.
El soldat diu a un oficial que està a prop:
—Vaig trobar això prop de l'estepa. Estava ensumant en una
càpsula de salvament.
—Mira aquest vell inútil —diu l'oficial, mentre s’asseu sota
una petita tenda clavada al terra. Ella creu que es diu Effney. Què amable de
la seva part de participar en la meva al·lucinació, ella pensa i riu a
riallades davant l'absurditat que resulta. Ell aixeca amb una mà el pic amb
vores de serra d'un vell droide mentre que amb l'altra pren una esponja mullada
i la passa pel seu front—. En aquest trasto l’han modificat des de les Guerres
dels Clons. De segur li pertany a algun nòmada.
—El vaig atacar amb un raig —diu el soldat—. Què vols que
faci amb ell?
Effney polvoritza l'esponja en el seu puny i l'aigua surt
com rierols que corren al llarg del rostre fins a la seva llengua. Norra sap
que el droide és només una visió, però l'aigua no ho és, aquesta sí és real.
Tan real que pot provar-la. Aigua...
Quan l'oficial acaba de beure es neteja la boca amb el dors
de la mà i respon:
—No m'importa. Destrueix-lo. No, espera. Envia’l en la
següent llançadora al Devastador. El
vell està aquí i estic segur que Borrum pensarà que és una antiguitat
fascinant. Pot ser que fins i tot ens treguin d'aquí per haver-lo aconseguit.
—Sí, senyor —diu el soldat i després es dirigeix al droide—.
Mou-te, B1.
—Entès, entès.
—Norra pressiona el front contra el metall de la seva presó.
Veu com Ossos s'allunya grinyolant, les seves articulacions cruixen per la pols
d'aquest món.
Aquesta al·lucinació és molt persistent. Tret que...
Ensumant en una càpsula de salvament.
I si...? Podria ser?
I si Temmin va enviar a Ossos? Abans que l’Arna entrés a l’hiperespai? I si
expulsés al seu droide a l'espai després d'ella? I ell? De nou la calor
s'allunya d'ella, aquesta vegada no gràcies a les esgarrifances febrils sinó
pel descobriment gelat que això no es tractava d’un miratge. És el Senyor
Ossos, realment és ell.
El vaig atacar amb un raig...
Envia’l en la següent llançadora...
No. Ella necessita aquest droide. Ossos pot salvar-la.
Norra no té un pla, però ja no hi ha temps per a això i
crida:
—Aquest és el meu droide!
El soldat fa un alt. L'oficial també.
Ossos segueix caminant fins que el soldat el pren amb un
aspre guant i tira d’ell de tornada. L'oficial i el soldat comparteixen una
mirada i mou el dit com un ganxo per demanar-los que s'acostin.
L'oficial està dempeus enfront d'ella.
—Tu, què vas dir?
—Vaig dir que aquest és el meu droide —diu ella amb veu
crua, com si les seves cordes vocals haguessin estat arrossegades sobre roca
volcànica, després, mostra les dents—. El vull de retorn, ara.
El soldat es queda aquí mirant al droide i a la dona.
L'oficial només riu. Per la seva banda, Ossos no para esment a res d'això. Al
centre de la seva estreta caixa toràcica hi ha un raig de restricció.
—Vols dir que aquest droide és teu? —pregunta l'oficial.
—Ho és. Deixa’l anar i allibera'm o estaràs en greus
problemes.
—Mmm! —diu l'oficial i pren el blàster—. Et refereixes en
aquest droide?
Li apunta amb el rifle i dispara. El braç del droide surt
volant separat del cos. L'espatlla fa espurnes quan el braç impacta contra el
terra.
—No! —crida ella—. Espera. Si us plau...
—Estàs segura de referir-te en aquest droide? —diu Effney
entre grunyits metzinosos i assota al droide contra la gàbia. Clac. Ella intenta arribar a Ossos a
través del metall, però de sobte, l'aire s'encén amb els trets de blàsters.
Ella no podia veure a l'oficial, almenys no inicialment,
perquè Ossos li bloquejava la vista; però tan aviat un tret làser fa trossos al
droide fent volar les seves peces, la imatge de l'oficial s'aclareix davant
d'ella. El seu rostre és una màscara d'ira i, de nou, pot veure com s'erosiona
el seny revelant que sota la superfície existeix alguna cosa encara més
monstruosa.
Ossos està aquí. Resistint. Algunes de les seves parts van
ser destruïdes pels trets. Les seves extremitats pengen i vaiveregen abans de
caure al terra.
Resisteix fins a ser desarmat en una pila de les peces que
el componen.
Fins que Effney es deté aquí; suant, panteixant, mirant amb
malícia.
Fins que ella, també, es trenca i col·lapsa cap enrere. Ella
plora, encara que no surten llàgrimes. Es volteja i vomita, però només és un
reflex i no expulsa res. Norra s’estira sobre un costat i mira els ulls del
droide del seu fill; ulls que centellegen abans d'enfosquir-se per complet.
Effney esbufega amb una actitud desdenyosa. Llança el rifle
de retorn al soldat que amb prou feines aconsegueix agafar-lo.
«Disculpa, escòria. Tal sembla que aquest droide està
avariat». Es dirigeix al soldat dient: «Suposo que Borum no podrà veure aquesta
curiosa antiguitat després de tot».
—Hauria de netejar això? —pregunta el soldat.
—No. Deixa-la contemplar les restes d'aquesta màquina mutant
—diu. De sobte, amb la veu entretallada canvia de tema—. Quina calor fa aquí.
Necessito aigua. Marxem.
S'allunyen caminant. Ossos segueix fet trossos. Norra
s'enrosca en si mateixa.
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada