CAPÍTOL 34
—No tens per què fer això —diu Conder.
—Aparentment sí. Un treball és un treball i, oh, déus!,
acabo de començar un nou treball. Quin és el meu problema? —respon Sinjir, fent
un trist sospir.
Els dos estan davant del creuer ganodià del Senador Tolwar
Wartol. Afortunadament es troba aquí a Chandrilà una altra vegada, i no va ser
necessari que anessin en un viatge ràpid a l'Avorrit Planeta Granja, Nakàdia, o
pitjor, a l'arxipèlag d'asteroides sobre Orish al que Wartol i la seva raça
anomene llar. A Sinjir li importa poc la raó per la qual està a Chandrilà; la
conveniència li escau bé, ell no és més que un home que aprecia la comoditat.
Conder fa aquesta cara, una miqueta trista i dubitativa. Una
cella arquejada, els llavis torts, i una mica d'arrogància en els malucs.
—No em referia a això específicament. Em refereixo a tot el
paquet. El treball, Chandrilà, jo.
—Tu? No t'entenc.
—No has d'estar amb mi. El destí ens va posar junts de nou
i... és només que, no hem de fer això.
—Oh, però sí hem. —Sinjir pren la galta de Conder, primer
amb una gentil carícia, i després amb una brusca bufetada—. Benvolgut ximplet,
tot el temps que vaig estar lluny el vaig passar pensant quant t'odiava, i
t'odiava perquè t’estimava molt, massa, francament. És desagradable el que
sento per tu. És com... —Sinjir fa una cara com d'haver llepat alguna cosa
bruta—. En realitat, no és normal per a mi. Però vaig entendre que
veritablement no tinc idea del que estic dient. El meu cap és un idiota. El meu
cor ho sap tot. Jo vull el que vull. El que vull és tenir una vista cap a la
platja, una copa freda d'una beguda molt embriagant i a tu. A tu, a tu, a tu,
amb la teva ximpleta cara plena de borrissols. Pel que, si és necessari
convertir-me en un cavaller responsable i entrar al servei de la nostra molt
estimada cancellera, llavors això és el que passarà.
—Tu no ets el tipus de persona que s'estableix.
Sinjir volteja els ulls tan fort que pensa que se li van a
sortir.
—Bah. Qui diu que m'estic establint? Establir-se és un
assumpte tan passiu. Establir-se és el que fa un relliscós hutt per asseure's.
M'he estat establint des d’Endor. Establir-me amb el que sigui que vingui en el
meu camí, usualment el tamboret d'un bar, ja que estem sent honestos. Tu,
aquest treball, aquesta vida..., és com una muntanya. I tinc pensat escalar-la
completament.
Conder somriu burletament. Sinjir destrueix aquest somriure
amb un gran petó i col·loca les mans darrere del seu cap per acostar el rostre
de l'home al seu.
—Està bé —diu Conder.
—Està bé —contesta Sinjir, tornant al creuer—. Suposo que
hauria de fer això.
Col·loca la canastra de fruites pta als seus peus; mirar-la
de nou li recorda el molt que admira a la cancellera. No pel lideratge i la
governança, la qual cosa està bé, què importa?, en realitat, l'admira pel
potent verí que tan discretament amaga dins d'aquesta avorrida i pàl·lida cara.
És una cruel branca, una veritable branca humana per assotar i Sinjir creu que
tindran una llarga i fascinant relació professional.
—Encara penso que Tolwar està brut.
—No sé, no conec els seus hàbits de condícia.
—No, em refereixo al fet que crec que és corrupte.
—Però clar que és corrupte, és un polític —respon Sinjir
mentre s'encongeix d'espatlles.
—El micròfon. El que estava en l’androide de la Leia. Ell el
va plantar. No vaig aconseguir rastrejar-lo fins a ell, però ell va ser qui va
treure avantatge de la informació. Va haver de ser ell, Sinjir, ho sé.
—Sospito que això és veritat. Ell l'estava usant per obtenir
avantatge polític i no criminal. Els orishen són gairebé massa nobles, es
tornen bojos per un agressiu sentit de l'honor. BLA, BLA, BLA!, sacrifici, BLA,
BLA, BLA!, pare estricte dient-li al seu fill com de difícil que és la vida
aquí fora —es burla—. Odio com es nomenen entre ells. Tolwar Wartol, Vendar
Darven, TIMTAM, TAMTIM! Pensava que serien més originals.
—És cultural.
—Bé, aquesta no és excusa.
—Vés —diu Conder—. Lliura la teva fruita. Sigues tan amable
com puguis. No comencis un conflicte intergalàctic.
—Aquests els hi deixo a Jom.
—Diverteix-te en el treball, amor.
—Gràcies, ninot. I si em dius «amor» una altra vegada,
t'arrenco la barba de la cara, pèl a pèl amb unes pinces.
Imita el gest amb la seva mà, en cas que Conder no ho hagi
entès.
—Ets tan romàntic.
—El meu cor és un niu sec d'aus mortes. —Sinjir s'inclina
per besar la galta de Conder—. Adéu, Con.
—Adéu, Sin.
***
Wartol està assegut, quiet com el campanar d'un temple.
Enfront d'ell hi ha una tassa d'alguna cosa amb una olor amarga: probablement
algun beuratge d'arrels que beuen els orishen. Està fumejant.
Prop d'aquí, es troba el creuer ganodià, decorat a la manera
orishen; es veu sobri, com un munt de blocs, és desagradable. A Sinjir li
agrada perquè també és tranquil. No sembla haver-hi cossos de seguretat. No hi
ha ningú més que el senador. Decideix col·locar la canastra en el terra.
—Un regal de la cancellera —diu Sinjir.
—Tu ets l’eximperial. —La veu de Wartol té un to profund i
greu.
—I vostè el candidat a canceller que ha estat superat en
cada oportunitat, fins i tot per una pèl-roja i la seva fruita agra. Ups!
Les fosses nasals obertes del senador s'arruguen a causa de
la irritació, no obstant això, la seva boca s'obre lentament.
—Ara treballes per a ella? T'adones que ets un símptoma,
cert? Un símptoma d'una pitjor i més gran malaltia.
—Expliqui-m’ho.
—Un imperial treballant per a la cancellera? Estàs molt
còmode amb ella? Què cosmopolita. La teva presència ha infectat el procés,
murmurant-li a cau d'orella, segurament. Ah, però t'estic donant massa crèdit.
Tu no la controles, ella et controlarà a tu. Ella ens controlarà a tots. No et
necessita per relaxar la seva moral perquè ja ho està. Mon Mothma és feble.
Ella destruirà aquesta República si la deixem. La gent com tu prop d'ella només
accelera el procés. En un parpelleig la República haurà caigut i l'Imperi
sortirà de la seva ombra per prendre el seu lloc.
Al principi, Sinjir pretén contenir la seva llengua, però
quin és el punt? La cancellera sabia en el que s'estava ficant quan el va
decidir enviar. Si li demanes a un gos rastrejador que trobi un os, és
d'esperar-se que faci alguns clots. I no és com si les fruites pta fossin un
missatge subtil, o sí? No, ella vol que es faci d'aquesta forma i Sinjir està
aquí perquè ella no hagi de fer-ho.
—Sap què és irònic? —pregunta Sinjir—. Vostè diu témer-li a
un nou Imperi, així i tot, vostè em recorda a tots els autòcrates imperials,
als cruels oficials que pensen que la millor forma de dirigir és amb puny de
ferro, aquests que fan desfilades de crueltat únicament per recordar-li a la
gent que la vida és dura, per la qual cosa han de ser més durs. La hi passen
parlant de fer sacrificis, però ells mai sacrifiquen res, oh no, perquè ells
són els qui posen les seves pesades botes sobre els nostres colls i mai han
estat sota elles. Vostè vol guerra. Vostè necessita defensar. És com una au
rapaç que veu a tota la seva gent com ocellets indefensos... i vostè els
salvarà, sempre que puguin abandonar aquesta imaginària noció que poden
guiar-se i protegir-se ells sols.
—No entens res.
—Mentrestant —diu Sinjir—, el seu oponent és una dona que
vol portar la democràcia a la galàxia sencera. Llibertat per a tots i opressió
per a ningú.
—Això és ingenu.
—Pot ser, però aquest és el punt. Prefereixo estar del
costat de l'absoluta ingenuïtat que de les seves fanfarroneries autoritàries.
Espero que li agradi la seva fruita, senador. Li enviarem un subministrament
per a tota la vida com a premi de consolació quan perdi les eleccions.
Sinjir posa la canastra en la taula; quan ho fa nota tres
coses.
Primera, Wartol mai es va aixecar. Això és estrany; és
costum aixecar-se i saludar als convidats, no importa quant se'ls menyspreï,
especialment entre els orishen, els qui tendeixen a seguir un ferm protocol.
Segona, Wartol sosté la tassa que conté la fumejant beguda
negra a la mà esquerra, però la seva mà dreta mai ha estat sobre la taula.
Sembla ser que descansa sota ella.
Tercera, en la superfície de la taula, a l'altre costat d'on
l’orishen està assegut, hi ha un feble anell d'humitat, com el d'una tassa
transpirant la seva condensació sobre la taula.
La mirada de Sinjir es dirigeix cap a aquest punt i torna a Wartol.
El senador li està observant.
—Vam tenir un convidat, no és així? —diu Sinjir.
—Això no t'importa, imperial.
—Té raó, no m'importa.
El senador està sent cautelós. Sinjir sap de llenguatge
corporal, i això transcendeix espècies, sexe i edat. No és només que Wartol
amagui alguna cosa, sinó que el que amaga es troba sota les plaques de la seva
pell, està niant aquí com una larva de cuc. Això li molesta, no vol que algú ho
descobreixi. Així que Sinjir decideix arrencar la crosta i veure què sagna.
—Així i tot. Per què no m’ho diu de totes maneres? Som
amics, o no? No li diré a ningú.
Wartol no parla, amb prou feines es contreu. Sinjir roman on
està i s'inclina una mica sobre la canastra. El silenci és una paret entre
ells.
Després, aquesta paret es trenca. Wartol es mou cap enrere i
aixeca la seva mà, té un blàster entre les seves urpes. Sinjir contempla la
pistola de front; és un blàster fet pels kanji, té el canó ample i la recambra
oculta.
Com els quals usen els criminals.
L'arma es dispara, però Sinjir es fa a un costat, la qual
cosa li permet esquivar els projectils que s'han estavellat en la paret de la
sala d'espera del creuer. Lamentablement ell no té una arma com aquesta, maledicció, Sinjir; sempre hauries de tenir
una arma quan t'embulles amb un polític, per la qual cosa agafa el que té a
la mà.
La canastra.
Col·loca els llargs dits sota ella i la llança amb força cap
a l’orishen. Wartol la desvia. La fruita vola en totes direccions. Sinjir corre
ràpidament cap al senador a través d'una rosada de suc de pta. Quan l'aire
s'aclareix, alguna cosa captura l'atenció de Sinjir, gira el cap i percep
l'olor de la sang i el cabell cremat. Tot es posa de cap quan el món sota els
seus peus se sacseja de cop. Els seus ulls es tanquen. Em van disparar; un pensament absurd, ja que ell creu que li van
disparar en el cap, la qual cosa és una terrible forma de viure i, de fet, una
excel·lent manera de morir.
Wartol s'abalança sobre ell, la vista borrosa de Sinjir
lluita per trobar claredat. El blàster s'alça una vegada més.
Els prims dits de Sinjir furguen al terra, i troben alguna
cosa aquí, alguna cosa humida, viscosa i plena de llavors.
—És massa tard —diu Wartol de forma misteriosa.
Massa tard per a què?
El blàster es dispara. Sinjir roda cap a un costat, mentre que
un centelleig d'energia calenta impacta en el terra a uns centímetres del seu
cap. El so fereix la seva oïda, la seva galta se sent calenta, i l'altre costat
del seu cap se sent malalt.
Aconsegueix aixecar la mà i agita el que sigui que hi ha en
ella.
Una fruita pta esquitxa inútilment el rostre de Wartol. La
fruita colpeja, cau i es desploma en el terra. La maixella del senador es
desplaça cap a fora i mossega el seu llavi superior. L'ésser s'aixeca, hi ha
suc de pta degotant del seu nas i la seva cella.
—La fruita no et salvarà.
—No, però et va distreure —respon Sinjir.
Wartol fa un so similar al d'un animal, al temps en què un
blàster li dispara en l'espatlla. Gira bruscament com un nen i s'estavella
contra la seva pròpia cadira. La seva tassa del que sigui cau sobre ell i es
trenca, la qual cosa li fa tirar el blàster. Conder fa un pas cap endavant amb
el seu propi blàster a la mà i es para sobre el de Wartol.
Amb un ràpid moviment del peu, Conder li fum una puntada al
canó cap a on està Sinjir, qui l’atrapa i s'aixeca sobresaltat.
—Em van disparar en el cap? —pregunta Sinjir.
Els ulls de Conder s'obren en xoc i la seva boca forma una
«O» d'alarma.
—Bé, suposo que això respon la meva pregunta.
La mà de Sinjir va al costat del seu cap i s'humiteja amb la
seva pròpia sang. Algunes parts de la ferida ja s'han cauteritzat; se sent
enganxifós. El tret va donar en un costat del cap, creant un buit que neix en
la seva templa.
—Crec que estaràs bé, Sin.
—Estaré bé, però el meu bell cabell no.
Sinjir dóna gambades i se situa enfront d’en Wartol.
—Vostè, respongui per les seves accions!
—Mor, llimac imperial.
Sinjir li apunta amb el blàster i li dispara en el genoll.
L’orishen udola de dolor.
—Escolti, estic intentant no matar-lo perquè, en aquests
dies, sóc un dels nois bons i haig de mantenir unes aparences. Però vaig a
rebaixar-ho fins que no sigui res més que un cap balbucejant. Per què treure un
blàster? Què és el que amaga?
—Ja t'ho vaig dir, és massa tard.
—Massa tard per a què?
—Ja no puc cancel·lar-ho.
Sinjir li dispara en l'altre genoll. Wartol llança un bram i
s'arrauleix, abraça les seves cames mentre sang púrpura bombolleja entre els
seus dits.
—Cancel·lar què? De què està...?
Originalment, Sinjir creu que el so llunyà que escolta és un
tro, però els trons són una mica més baixos, com un estómac malalt donant
senyals de gana. Aquest és més ombrívol i profund. Un dur i escruixidor boom. Una explosió.
—Què ha fet, Wartol? Què ha fet?
El riure de Wartol es converteix en una llagrimosa
confessió.
—Els sacrificis són necessaris, imperial. Hi ha ocasions en
les quals les malalties s'estenen tan ràpidament que és necessari tallar els
membres per salvar el cos. Com a Orish. L'Imperi era un càncer per a la
galàxia, de la mateixa manera en el qual Mon Mothma era un càncer per a la
República.
Era un càncer.
Era.
—Vostè no és capaç.
Sinjir es posa furiós.
Wartol està plorant, no de pena, la qual cosa Sinjir veu és
alleujament.
Conder fa un pas enrere i s’arremanga, a sota hi ha alguna
cosa similar a un comunicador; una canellera amb la qual pot controlar portes,
programar androides i fer una infinitat de coses, entre elles accedir a
diversos llocs de notícies: HoloNet, control orbital, NRN notícies, i, per
descomptat, transmissions del buró de seguretat local. Conder es connecta a la
freqüència.
L'aire s'omple d'estàtica i es pot escoltar una veu.
—Codi quatre-dos-quatre, repeteixo, codi quatre-dos-quatre,
informi d'una explosió al nord de la torre de l'edifici del Senat. Codi
quatre-dos-quatre.
«No, no, no, no és possible», pensa Sinjir. Marxa
directament cap a la porta, a la rampa, baixa a la badia d'aterratge. Totes les
badies d'aterratge aquí són altes i estan sobre la costa, en aquest avantatjós
punt és fàcil observar el centre de Ciutat Hanna, on es troba l'edifici del
Senat.
Sobre aquest edifici s'albira la torre en la qual està
l'oficina de la Mon Mothma, on Sinjir es trobava fa amb prou feines unes hores.
Un forat ha aparegut en un costat. Fins i tot des d'aquí és
possible veure com les cendres i els enderrocs són expulsats a l'exterior de
l'edifici, i com el permacret blanc està sent devorat pel sutge i les llengües
de foc. També hi ha ones de fum que escapen com dimonis.
La cancellera estava aquí.
Ell la va deixar sola.
Sinjir dóna mitja volta i torna pistola en mà. Entra com un
raig a l'àrea d'espera, passa a Conder i es deixa caure sobre el pit de Wartol.
Pressiona el blàster kanji contra el seu front de manera tan forta que gairebé
trenca la dura placa que cobreix el cap de l'home.
—Vostè la va matar.
—Vaig manar al fet que algú ho fes —claca Wartol.
—Pagarà per això.
—Fes-ho, acaba amb mi. Ja no tinc una carrera, però m'he
sacrificat per fer una millor galàxia. La Cancellera Mon Mothma ja no podrà
escampar la seva corrosiva taca a través de la florent Nova República. —Wartol
col·loca el seu cap enfront del blàster—. Tira del gallet! Covard!
Sinjir rugeix i retira el blàster. El seu pit s'agita mentre
la ràbia li fa bullir la sang dins d'ell, com un estel cremant, però es
resisteix.
—No morirà avui, anirà a judici i després a presó. Veurà el
seu nom i el de la seva gent rebaixats enfront de nosaltres com a covards i
traïdors.
Sinjir mira a Conder. Ell assenteix lleument, és una petita
concessió: una mica de llum en un dia sobtadament enfosquit. Però és tot el que
té, així que se sosté en això tan fort com pot.
INTERLUDI
EL DESGOVERN DE LA LLIBERTAT
El cuirassat ja no es diu Anihilador[1].
Aquest va deixar de ser el seu nom perquè aquesta ja no és la seva funció. Ara
serveix com a nau capital en una nova nació galàctica formada en les vores de
la galàxia, més enllà de l'Espai Salvatge. El nou nom de la nau és: Llibertat
de Misrule[2].
Aquest nom significa el que sigui que signifiqui per qui vulgui que ho escolti,
però Eleodie Marcavanya, contrabandista, capitana d'aquesta nau i líder
d'aquesta nova nació de facinerosos sense nom, va escollir el nom en primer
lloc perquè, sent francs, a ella li agrada com sona. Però també perquè
significa que la nau va deixar de ser usada per destruir. La seva funció ara és
crear: un nou govern, una nova nació, una armada de pirates que prenen el
mateix botí en un esforç d'aconseguir que alguna cosa duri.
La majoria dels contrabandistes roben el que necessiten per
viure i lluitar un dia més. Prenen els botins per sobreviure o per
emmagatzemar-ho.
Però Eleodie vol una cosa més gran i millor, una cosa per
sempre. L'Imperi està mort i la Nova República no pot manejar el negoci. Això
deixa espai, és com l’aire xiulant entre els maons pels quals Eleodie es pot
lliscar com un respir, amagant-se als espais que ningú veu i creixent com un
exèrcit de fantasmes.
Just ara, ella es troba enfront d'una de les moltes
finestres que posseeix el Llibertat de Misrule, mirant sobre la seva
improvisada ciutat de naus, una nació sense planeta, però que mai necessitarà
un. Els estels són la nostra nació.
Brillem com mil sols, els nostres cors són tan negres com el buit en el qual
viatgem. Al costat d’Eleodie es troba la nena, Kartessa. La noia té el
cabell curt, gairebé rapat, les seves galtes estan brutes a causa del treball a
la cambra de màquines (va ser la seva elecció, ella va dir ser bona amb les
màquines, no es va equivocar).
—La flota està creixent —diu Kartessa.
—Creix cada dia —contesta Eleodie sense tractar d'amagar
l'orgull que sent.
La flota de la nació ara té la força de dues dotzenes de
naus, sense explicar el contingent de vells starfighters que havien portat a
bord per readaptar-los, els quals ara estan volant amb els colors de la nova
nació: vermell, groc i negre. La flota també abasta naus robades, la meitat de
les quals van ser tretes del caos d'una galàxia que es va desviar. També hi ha
contrabandistes i refugiats que no tenien a on anar, ja que havien vist
evaporar-se la protecció de l'Imperi, i temien l'arribada de la Nova República
i les seves lleis expandint-se per tota la galàxia.
Eleodie tem el mateix. La Nova República està creixent.
L'Imperi aviat estarà acabat. Fins i tot ara, ella ha estat informada de manera
confiable que en un planeta anomenat Jakku, l'Imperi està perdent la batalla,
potser la seva última batalla, contra la República. Ara què? Què passarà amb la
resta de la galàxia? Eleodie passa de considerar com a nació únicament als qui
estan fora del destructor estel·lar sinó també als qui estan dins d'ell. Molts
vénen buscant asil, però no tenen naus.
Aquells que ara serveixen com a tripulació.
Sota ells va haver-hi alguna vegada una sèrie d’hangars
grisos connectats amb una sola funció. Això ha canviat. Ara els hangars són
llars: tendes, pods de transport, etc... Hi ha milers aquí a baix, vivint,
operant mercats, cuinant amb els respiradors que ells mateixos van fer amb els
conductes sota el terra.
Els colors s'han expandit àmpliament, hi ha moltes tendes de
diferents tons vermellosos, contenidors pintats amb esprai, els abillaments de
moltes cultures, espècies i planetes. Tot és art, caos i soroll. És tal com ho
vol Eleodie.
—Està la teva mare en alguna part? —pregunta Eleodie a la
nena.
—No. La vaig perdre en el subnivell d'enginyeria —contesta
Kartessa—. No em deixava sola.
—Ella és la teva mare, el seu treball és no deixar-te sola.
Hauries de ser més amable amb ella. La pobra dona et va seguir fins aquí, en
aquest gloriós manicomi, en aquesta meravellosa nació de trastornats. No
l'excloguis.
Kartessa sospira.
—Està bé.
—Bé.
Després d'uns minuts d'arrossegar els talons, la nena
finalment comença a parlar.
—Et puc preguntar alguna cosa?
—Pots.
—Com va a funcionar tot això?
—Què és tot això?
—Aquesta... nació de contrabandistes. Se suposa que ells no
fan nacions.
—Sí ho fan. Jo ho estic fent.
—Per què? Com?
—Nena, és com això: el mar està canviant, i les marees
s'estan movent. És moment que nosaltres, els tipus dolents, siguem realment
dolents. Estarem corrent, tractant d'escapar del nou xèrif del poble, o ens
anem a matar uns a uns altres en els sistemes més allunyats, apunyalant-nos per
unes quantes sobres del que alguna vegada va ser nostre per dret. Jo proposo
que ens unim i que romanguem d'aquesta manera. Les feristeles com nosaltres
sempre hem treballat junts; la diferència és que no era oficial. Jo ho estic
fent oficial.
La frustració enfosqueix una de les celles de Kartessa.
—Però això no respon la meva pregunta. Els contrabandistes
són egoistes, estan en això només per vostès.
—Això és veritat —contesta Eleodie—. Però tots podem estar
dins pel nostre benefici mutu. Alguns depredadors són solitaris, grans i
temibles per si sols. Uns altres saben quan es necessiten entre ells. Saben
quan formar una rajada. Jo solia tenir una tripulació d'uns quants centenars.
Ara tinc una tripulació de deu mil, i aquest nombre està creixent. Junts farem
saquejos i pillatge, robarem. Anem a matar menys perquè és l'amenaça dels
nostres nombres, i no la de les nostres armes, la que ens precedeix.
Compartirem els botins de manera equitativa. Tal vegada no serem rics, però sí
ens alimentarem, ens farem grossos i feliços junts. Anem a emborratxar-nos i
cantarem o farem qualsevol altra obscenitat que se'ns ocorri.
La nena sembla estar mastegant això. Com un tros de cartílag
que pot treure's de les dents. Sembla estar a punt de dir una cosa més, però
una interrupció del primer oficial omwati, Shi Shu, ho evita.
—Tenim visites —diu Shi amb la repicadissa del seu bec.
—Vénen a mostrar-se davant la meva elegància? —pregunta
Eleodie.
L’omwati sembla cautelós.
—La necessitem en el pont de comandament ara.
—Vols venir? —pregunta Eleodie a la nena.
—Sí.
—Llavors anem.
Caminen juntes al llarg de la balconada, mirant l'hangar
(actualment anomenat Hangartown; encara que és el seu tercer nom n’hi haurà
més) abans de girar cap als elevadors. Fan el viatge al pont de comandament en
complet silenci. Eleodie està embolicada en la seva capa de diferents colors
com si estigués en un capoll.
Una vegada en el pont de comandament, ella veu el que va
arribar de l’hiperespai.
Tres destructors estel·lars.
—Imperials Classe Dos —diu l’artiller Carklin Ryoon, un
ssori amb ulls d'insecte, boca petita i dents punxegudes.
Molts ssori trien usar vestits mecànics per compensar la
seva diminuta grandària, però Ryoon sempre ha preferit romandre, com ell diu,
«orgànic pur».
—Estan tractant de saludar-nos —diu l’ssori, mentre un dels
seus bulbosos ulls es contreu—. Semblen pensar que som imperials, encara no han
vist la resta de la flota. Podria ser un bon engany.
—Sí, sí, pot funcionar. Els fem creure que som una de les
restes que romanen a l'espai, els oferim seguretat i auxili, després els hi
buidem els canons —suggereix l’omwati.
—Els destruirem —declara Eleodie.
—Què? Però són bones naus.
—Els destruïm i li enviem les peces a la Nova República
juntament amb qualsevol càpsula de salvament que caigui a la nostra petita
xarxa.
Quan nota les mirades estranyes, Eleodie aclareix:
—Aquestes naus estan fugint. Mirin el dany infligit per la
batalla, els han disparat recentment. A més, observin aquests vectors
d’hipervelocitat, vénen de prop de les Regions Desconegudes. Vénen de Jakku.
Fem una mica de neteja aquí per a la Nova República i els enviem el compte.
—Però la Nova República no és la nostra amiga —diu Kartessa.
—No, i mai ho serà, però tal vegada això els convenci de
mirar cap a un altre costat per un temps. Potser això ens doni un aire de
legitimitat —diu Eleodie mentre agita la seva mà com si estigués tractant de
travessar una pluja de pols d'estels.
—Manin a tota la flota a atacar.
—Tenen una potència de foc considerable.
—Faci-ho!
—Els altres capitans de la flota voldran comunicar-se...
—Si sofreixen algun dany, jo personalment els ho
reembossaré. Hi haurà recompensa. Estic promulgant el meu dret diví. Ataquin.
Shi Shu, encara que dubte, assenteix i dóna ordres a la
resta de la tripulació en el pont de comandament; les ordres descendeixen en
cascada a través d'ells cap als altres nivells de comandament i una ràfega
d'activitat comença. Els radars estan inicialitzats, els sistemes d'armes són
engegats, el raig tractor està llest. Kartessa mira a Eleodie.
—Saps el que estàs fent?
—No, nena. Això és el que fa que això sigui tan interessant.
—Eleodie somriu com una lluna de plata—. El present és un parell de daus a punt
d'abandonar la meva mà, i mai sé si sortirà zero o un, guanyar o perdre.
Fora, el buit s'encén pel foc, quan comença l'atac. Els
destructors estel·lars no tenen oportunitat. Aviat la Nova República rebrà un
regal de la seva altesa gloriosa i meravellosa, de la seva lluminosa
magnificència: La múrria! La saquejadora! La contrabandista governant de
l'Espai Salvatge! La gloriosa berganta, Eleodie Marcavanya!
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada