Relats de Goroth, esclau de l'Imperi

Relats de Goroth, esclau de l'Imperi

Nigel D. Findley

Fa quatre mil anys, Goroth va ser un bell món comercial. Atrapat entre dues faccions enfrontades, Goroth era massa difícil d'ocupar, i no obstant això massa valuós per romandre lliure. La solució va ser la destrucció: després de «La Neteja», Goroth es va tornar un erm per sempre.

Ara, els nadius gorothites estan començant a reconstruir la seva civilització, però els horrors del passat han arribat per turmentar-los en el present.

Una vegada més, el món està atrapat entre dues faccions enfrontades: l'Imperi i l'Aliança Rebel.

Una vegada més, el món és massa valuós per romandre lliure: uns rics dipòsits de hiperbàrids han atret a les mega-corporacions de la galàxia.

Sofrirà Goroth el mateix destí una segona vegada?

A les terres ermes

Deixa que et digui, noi, que he vist alguns entorns bastant durs. Aquest lloc, Goroth, és un dels pitjors.

És fosc, veus? Això és part del problema. El sol mai arriba a travessar els núvols que ho cobreixen tot. El migdia és tan ombrívol com el crepuscle de qualsevol món civilitzat. Sense amplificadors òptics, no pots veure més enllà de l'abast d'una pedrada. Excepte quan centellegen els llampecs, és clar. Llavors pots veure més detalls dels quals probablement desitjaries veure.

A la nit? Tu que penses, noi? Més negre que l'interior d'un llimac espacial, la major part del temps. De vegades els llampecs ho il·luminen tot marcant els seus esmolats relleus. De vegades hi ha una espècie de foc en la part inferior d'aquests núvols. Però de vegades està tan negre que creuries haver-te quedat cec.

Les terres ermes són llocs terrorífics en els quals estar, fins i tot en el millor dels moments. Afloraments de roca de lava pertot arreu. Negra. Aspra. Dentada. Prou esmolada per esquinçar-te el vestit ambiental si el fregues de mala manera. I hi ha una cosa més sobre aquestes roques. Semblen moure's sota la llum canviant. Centelleigs de llampecs, i veus un aflorament a una dotzena de metres de distància. Un parell de segons després, un altre esclat... i sembla que està a menys de 10 metres de distància. I és un braç això que s'estén cap a tu?

Alguna vegada has caminat per un passadís ple d'estàtues a la nit? Saps aquesta sensació de què es mouen quan els dónes l'esquena? A les terres ermes és aquesta mateixa sensació. Tret que el que representen aquestes estàtues no són éssers humans. Són coses sortides dels teus més foscos malsons.

Món turmentat

Les històries ens expliquen que el nostre món va ser, en un altre temps, un jardí idíl·lic. El cel era clar, l'aigua pura, les brises suaus. El menjar era abundant. La vida era gloriosa. El nostre món ens satisfeia de bondats, com una mare cuidant dels seus fills.

On estan aquestes bondats ara?

Fosc i ombrívol, el cel aguaita amenaçador sobre nosaltres, ocultant el rostre del sol. L'aigua és nauseabunda; crema els estómacs dels nostres fills. Els vents ens estripen, com les urpes d'un depredador. Els aliments que abans menjàvem ara són letals. La vida és una breu pròrroga abans de la mort.

Mira, estranger. Allà, al lluny. Veus la muntanya? Veus com escup foc al cel? Veus com les grans flamarades es reflecteixen en els núvols, tornant-les del color vermell de la teva sang? Veus aquests núvols de cendra, de fum? Núvols de verí, estranger..., verí letal per a tu, i no ho és menys per als meus fills. Observa com el vent els transporta, com ombres de perdició passant silenciosament per la faç del meu món.

Pots olorar la contaminació de l'aire, fins i tot a través de la teva màscara respiratòria? Jo puc. És una olor forta, penetrant, amarga... una olor de mort, no només dels individus, sinó de l'espècie sencera.

Sent les vibracions a través dels teus peus. El món tremola i s'estremeix, com un b’de l'assetjat per les febres. Alguna vegada els tremolors es converteixen en convulsions. Les muntanyes cauen. Els continents es mouen. S'obren abismes a la terra. Les nostres llars s'esfondren, són engolides.

Ara són menys habituals els espasmes que fan que la terra s'enfonsi. Però el terra mai està quiet, mai queda satisfet dels canvis que ha causat. Sempre s'agita, recordant-nos el passat que hem perdut.

Pot algú dir-nos què vam fer per merèixer aquest càstig?

Temporada de tempestes

Aquests cranis buits de l'Armada creuen que són uns asos amb els seus caces TIE. Aquí fora, a l'espai, pots ser tan maldestre com vulguis perquè no hi ha res contra el que xocar. Si vols provar a pilotar de debò, pren els comandaments d'un aerolliscador i porta-ho a fer un volt per les muntanyes. Durant la temporada de tempestes. De nit. Veuràs com les cares d'aquests cranis buits es tornen tan blanques com els cascos d'un soldat d'assalt.

Depens dels instruments la major part del temps, fins i tot de dia. La visibilitat és baixa, particularment si el vent procedeix dels volcans o guèisers. Hi ha tantes escombraries en l'aire que pots escoltar com colpeja contra el fuselatge. La percepció de la profunditat és pèssima; conec a un parell de bons pilots que van cremar en flames quan van aixecar la mirada dels seus instruments i van calcular malament l'altitud.

Els vents són forts, ratxejats i impredictibles. Un instant tens un vent de front de 50 klicks, al següent és un vent de cua de 75 klicks, i al següent és una ràfega descendent que vol fer un mat amb tu, com en un partit de pilota-nega.

I després està la inestabilitat dels elevadors de repulsió. Fins i tot amb totes les modificacions dels nostres ocells, és difícil. L'elevació pot fluctuar un 10 per cent sense cap tipus d'advertiment previ. Els impulsors també, però això no és tan crític tret que estiguis en formació tancada. Quan es posa realment divertit és quan tens inestabilitat asimètrica. Si ets un mil·lisegon lent en reaccionar, comences a caure com un llevataps, la terra s'acosta ràpidament, i pot ser que no tinguis temps si més no d’ejectar.

No pots deixar parar esment ni per un instant, particularment a les muntanyes. Les nostres ordres són mantenir una bona i considerable altura..., però quin pilot que mereixi aquest nom no va a fer-se una passejada pels canons quan ningú li mira?

Això és el que jo en dic pilotar!

El mercat negre

El mercat negre? No existeix tal cosa a Goroth, amic meu. Creu-me. Per què enganyaria a un estranger com tu?

El P’Dar’Ken i els seus consellers, els membres del Govern Colonial, han declarat que el mercat negre és il·legal. Per als b’del que obeïm la llei, com jo mateix, això és una raó suficient per no involucrar-nos. I, ja que tots els b’dellyi obeïm la llei, no pot existir cap mercat negre. Comprens?

Bé, si insisteixes, tal vegada puguem parlar hipotèticament. Si hi hagués un mercat negre, hauria de realitzar grans esforços per no ser descobert pel Govern Colonial i els «gops». No estàs familiaritzat amb el terme? Ets nou en la nostra llar. Parlo de la Policia Planetària de Goroth; ens protegeixen de nosaltres mateixos, no ho sabies?

I després estan els informants. Es diu que es podria subornar a alguns b’dellyi per actuar com a informants. Contra la seva pròpia gent, t'ho pots imaginar? Per descomptat, és una sort que no puguin trobar res del que informar. Però m'estic desviant del tema.

No seria molt més fàcil que els gops trobin presumptes informants entre els estrangers, eh? Massa estrangers semblen veure als b’dellyi com a «llangardaixos primitius»..., si he escoltat correctament el terme. Tinc entès que, en alguns casos, tal terme podria considerar-se un insult.

El control de divises és molt estricte per als b’dellyi. El Govern Colonial —per petició del nostre propi P’Dar’Ken, per descomptat— monitora els ingressos i despeses de cada b’del individual. Si les despeses d'un individu superessin els seus ingressos registrats —cosa que mai ocorre—, llavors aquest individu hauria d'estar implicat a l'inexistent mercat negre. Comprens?

Per tant, gairebé totes les transaccions —si és que alguna tingués lloc— haurien de basar-se en valor per valor. Barates.

Pensa en el problema que em planteges. Hipotèticament parlant, les pistoles de rajos suposadament podrien estar disponibles en diverses fonts. No és que conegui cap d'aquestes fonts.

Però, si conegués on podrien trobar-se aquests objectes..., quin servei podries proporcionar-me a canvi pels béns que desitges? Pensa en això, estranger, i llavors, tal vegada, pot ser que algú que jo no conegui pugui ajudar-te.

Dins dels caus

Del diari personal del Tte. Yrul Tash, de l'Exèrcit Imperial

«Els caus». Així és com els diem, els meus companys d'esquadró i jo. No serveix ni per començar a descriure l'aspecte d’això d'aquí sota.

Sé el que hi ha en el meu historial personal. El meu últim oficial en cap em va deixar fer un cop d'ull. És una fulla de servei neteja, sense demèrits, ni esments negatius, ni reprimendes. Però em van transferir aquí igualment. És això just? Vaig néixer en Jalarren; un món gran, amb molt espai. Surts als deserts de sal, i ets la cosa més alta entre tu i l'horitzó. Espai obert!

Per a algú amb el meu historial, descendir als caus és com una tortura; un càstig cruel i inusual. No hi ha espai per moure't, no hi ha espai per respirar. I miris on miris, estàs envoltat per aquests llangardaixos que et miren amb els seus repulsius ulls. Murmurant coses sobre tu a la teva esquena, en aquest desagradable idioma seu. Probablement planejant com separar-te de la resta del teu esquadró i matar-te.

Deixa'm que t'expliqui com és. Els túnels són baixos..., el que és estrany, si ho penses. Els llangardaixos són més grans que nosaltres, fins i tot quan portem tot l'equip. Però per alguna raó, no els importa haver d'ajupir-se gairebé a la meitat de la seva altura per passar per alguns dels passadissos. És gairebé com si fossin tan primitius que no els importés tornar a caminar de quatre grapes de tant en tant, saps?

En els caus tot està fosc. Hi ha llums en les parets dels passadissos, però són llums de llangardaix: tènues i massa vermelles. Tot sembla estar xopat en sang. Els passadissos són estrets, retorçats i plens de revoltes, la qual cosa unit a la foscor limita la visibilitat a uns pocs metres. Això és probablement el que més por dóna. No hi ha línies de tret: si calgués lluitar, dotzenes d'aquests llangardaixos, centenars d'ells, podrien estar ocults darrere d'una cantonada a cinc metres de distància, i fins i tot si sabessis que estaven allà, no podries disparar-los.

Fa calor, també. Calor i humitat. I l'aire fa olor. Bé, imagino que ha de fer olor; sempre que baixem allà respirem aire del nostre vestit.

I hi ha llangardaixos pertot arreu. Pertot arreu. Tracten d'apartar-se del teu camí quan passes pel seu costat —la majoria d'ells fingeix tenir-nos por—, però els passadissos són tan estrets que has de passar atapeint-te contra ells. Sents les seves mans fregant la teva armadura, buscant un punt feble on poder clavar un ganivet.

La gent del govern diu que estan pacificats. Diuen que els caus són segurs. Jo els dic que baixin amb mi de patrulla un dia i ho vegin per si mateixos. Segur que canvien d'opinió.

Sota pressió

D’Trel B’Krel D’Naz parla a la seva j’ber sobre els complexos pressuritzats...

Fa fred en els complexos pressuritzats. L'aire és fi, i l'equip de processament elimina de l'aire l'aroma dels altres b’dellyi. És un lloc solitari, estrany, al qual anar.

Els humans..., senten tal entusiasme per l'espai: sostres alts, passadissos amples. Quina pèrdua de preciós espai. També els agraden els seus metalls. Murs, sostres, terres..., tots de metall, en molts llocs. Les llums —massa brillants— brillen i enlluernen en aquest metall polit. Fa mal als ulls. I els ressons: cada so sembla reverberar en les superfícies de metall, sense quedar mai totalment en silenci.

Un pot reconèixer ràpidament als diferents humans. Els guàrdies de seguretat —sempre estan aquí, sempre vigilant— munten guàrdia i caminen com si sempre estiguessin preparats per matar.

Els funcionaris del govern es mouen amb orgull i arrogància, com membres d'un j’ber amb molt estatus.

La gent de les seves «companyies» sempre està mirant al seu voltant, com si estiguessin esperant una emboscada..., no dels b’dellyi, sinó de membres d'unes altres mega-corporacions. Un gairebé pot olorar la seva por.

I després estan els altres estrangers; els jugadors i els comerciants. Hi ha pocs, però semblen omplir l'espai amb la seva xerrada i els seus riures. Tal vegada sigui per ells que els sostres són tan alts i els passadissos tan amples; semblen decidits a ocupar tant espai personal com sigui possible.

Com més em sento a casa és als mercats. Els b’dellyi tracten de construir passadissos baixos i estrets amb les seves paradetes i carrets. Quan camino pels mercats, sento b’dellyi prop de mi, al meu voltant. Puc olorar la pell de la meva gent.

FI