= 4 =
Trampa Jedi
Aquesta
és la mort del Comte Dooku:
Un
esclat de claredat floreix en la ment d'Ànakin Skywalker quan es diu: "Oh,
ara ho entenc" i descobreix que la por del seu cor també pot ser una arma.
És
així de simple, i així de complex.
I és
definitiu.
Dooku
ja és mort. La resta són simples detalls.
L'obra
segueix desenvolupant-se; la comèdia de sabres làser llampega, espetega i xiuxiueja.
Dooku i Skywalker, una sola actuació per a un públic d'una sola persona. Jedi i
Sith i Sith i Jedi girant, lliscant, embrancant-se, colpejant, tallant, parant,
subjectant, relliscant, assotant i esquinçant l'aire al seu voltant amb brams
de poder.
I tot
per res, ja que un foc nuclear ha consumit la contenció Jedi d'Ànakin Skywalker
i la por s'ha convertit en fúria sense cap esforç. I la fúria és una arma que
converteix el seu sabre làser en una joguina.
L'obra
segueix representant-se, però ja no hi ha suspens. S'ha convertit en una simple
pantomima, tan intricada i mancada de sentit com les corbes espai-temporals que
guien els raïms galàctics a través d'un cosmos sense mesura.
Les
dècades d'experiència en combat d’en Dooku són irrellevants. El seu domini de
l'esgrima és inútil. La seva vasta riquesa, la seva influència política, el seu
impecable llinatge, els seus modals immaculats, el seu gust exquisit i tots els
objectius i motius d'orgull als quals ha dedicat tant de temps i atenció durant
els llargs, llargs anys de la seva vida són ara cadenes que llasten el seu
esperit, inclinant el coll davant la destral.
Fins i
tot el seu coneixement de la Força s'ha tornat un acudit.
És
aquest coneixement el que li mostra la seva mort, el que li fa sospesar,
donar-li la volta a un costat i un altre en la seva ment, examinar-la amb
detall, com una gemma negra tan freda que crema. L'elegant farsa de Dooku ha
degenerat en un melodrama patètic, i ni una sola llàgrima vessada marcarà la
mort del seu protagonista.
Però,
per Ànakin, en la seva lluita només hi ha terror i ira.
Només
ell s'interposa entre la mort i els dos homes que més vol en el món, i ja no es
pot permetre seguir contenint-se. Aquest drac imaginari d'una estrella morta fa
el que pot per minvar la seva fortalesa, per xiuxiuejar-li que Dooku ja l'ha
vençut abans, que Dooku posseeix tot el poder de la foscor; i per recordar-li
com Dooku el va deixar sense mà, que Dooku ha pogut acabar sense esforç fins i
tot amb Obi-Wan i que Ànakin està ara sol i mai serà rival per a un Senyor dels
Sith...
Però
les paraules de Palpatine - "la ràbia és la teva arma" - li han donat
permís per aixecar l'escut que envolta el forn del seu cor, i totes les seves
pors i dubtes es marceixen davant les seves flames.
Quan
el Comte Dooku vola cap a ell, espasa refulgent en mà, el puny de Watto colpeja
des de la infància d'Ànakin per enderrocar al Senyor Sith.
Quan
Dooku, amb tot el poder del Costat Fosc que pot extreure de l'univers sencer,
li llança un fragment estellat de la taula de duracer, el suau murmuri de l’Shmi
Skywalker - "Sabia que vindries a buscar-me, Ànakin" - l'aparta.
Fa
massa temps que el fum del seu ofegat cor li omple el cap; és el tronar que
enfosquia la seva ment a Aargonar, a Jabiim i al campament tusken de Tatooine.
Aquest fum li ennuvolava la ment, cegant-lo i permetent-li temptejar en la
foscor, com una màquina de matar sense ment; però aquí, ara, dins d'aquesta
nau, d'aquesta cèl·lula microscòpica de vida a l’infinit i estèril desert de
l'espai, els seus tallafocs han desaparegut per deixar que el terror i la ràbia
surtin fora, a lluitar en lloc de romandre en el seu cap, i Ànakin té la ment
clara com una campana de vidre.
I
només ha de fer una cosa en aquesta prístina claredat.
Decidir.
I
així ho fa.
Decideix
guanyar.
Decideix
que Dooku ha de perdre la mateixa mà que li va llevar a ell. Aquí, la decisió
és realitat. La seva fulla es mou simultània a la seva voluntat, i el foc blau
vaporitza la nanoseda negra corelliana, desintegra carn i talla os. La mà dreta
del Senyor Sith cau lluny, arrossegant fum que fa gust de metall carbonitzat i
pèl cremat. Cau amb una barra de brillantor escarlata estenent-se encara des de
la seva espasmòdica urpa de mort, i el cor d'Ànakin canta per la caiguda de la
fulla vermella.
Allarga
la mà i la Força l'agafa per ell.
I
llavors, Ànakin talla també l'altra mà d’en Dooku.
Dooku
s'esfondra de genolls, amb el rostre pàl·lid i la boca flàccida, i la seva arma
gira en l'aire fins a la mà del vencedor. I Ànakin descobreix que la seva visió
del futur passa davant els seus ulls: dues fulles contra el coll del Comte
Dooku.
Però
aquí, ara, la veritat desmenteix la son. Els dos sabres làser estan a les mans,
i el que sosté a la mà de carn brilla amb la ensangonada llum sintètica d'un
full Sith.
Dooku,
encongit, esglaiat per la por, encara troba en el seu cor una esperança de què
potser s'equivoca, que Palpatine no l'ha traït, que tot això ha anat segons el
pla...
Fins
que sent: "Ben fet, Ànakin! Bé! Sabia que podries fer-ho!", i s'adona
que és la veu de Palpatine. Llavors, en les fosques profunditats de tot el seu
ésser, sent la proximitat de les paraules que es pronunciaran a continuació.
‒Mata’l
‒diu Palpatine‒. Mata’l ja.
En
els ulls de l’Skywalker només hi ha foc.
‒Canceller,
si us plau! ‒panteixa Dooku, desesperat i indefens. El seu port aristocràtic ha
desaparegut, el seu valor és només un amarg record. Es veu reduït a suplicar
per la seva vida, com havien fet tantes de les seves víctimes‒. Si us plau, em
va prometre immunitat! Vam fer un tracte! Ajudi’m!
I la
seva súplica li proporciona una mesura de compassió igual a la que ell ha
dispensat.
‒Un tracte
només si m’alliberava ‒replicà Palpatine, fred com l'espai intergalàctic‒. No
si em feia servir com a esquer per matar als meus amics.
I
llavors sap que sí que ha anat tot segons el pla. El pla d’en Sidious, no el
seu. Era un parany Jedi, sí, però la presa no eren els Jedi.
Eren
l'esquer.
‒Ànakin
‒diu reposadament Palpatine‒. Acaba amb ell.
Anys
d'entrenament Jedi fan dubtar a Ànakin. Mira a Dooku i no veu a un Senyor dels
Sith, sinó a un ancià derrotat, vençut i espantat.
‒No he
de...
Però
quan Palpatine crida: "Mata’l! Ara!", Ànakin s'adona que en realitat
no és una ordre. Que, de fet, és el que porta esperant tota la seva vida.
Permís.
I
Dooku...
Quan
mira als ulls d'Ànakin Skywalker per última vegada sap que l'han enganyat no
només en el dia d'avui, sinó durant molts, molts anys. Que ell mai ha estat el
veritable aprenent. Que ell mai ha estat l'hereu del poder dels Sith. Que ha
estat només un instrument.
Tota
la seva vida -totes les seves victòries, les seves lluites i la seva herència;
tots els seus principis i sacrificis, tot el que ha fet; tot el que posseeix,
tot el que ha estat; tots els seus somnis i la seva gran visió del futur Imperi
i l'Exèrcit dels Sith- ha estat només un patètic miratge, perquè tot això, tot
ell, només importava per això.
Hi ha
estat només per això.
Això.
Per
ser la víctima del primer assassinat a sang freda d'Ànakin Skywalker.
El
primer, però, Dooku ho sap, no l'últim.
Llavors,
les fulles que li creuen el coll es descreuen com tisores.
Snip.
I tot
ell es converteix en res.
========
Assassí
i assassinat es van mirar cecs.
Però
només l'assassí va pestanyejar.
Jo he fet això.
La
mirada del cap tallat estava fixa en quelcom més enllà de la visió dels vius.
La súplica desesperada congelada en els seus llavis tenia ressons silenciosos.
El tors sense cap es va desplomar amb un lent sospir emès per l'esvoranc
cauteritzat de la seva tràquea, inclinant-se cap endavant per la cintura, com
rendint homenatge davant el poder que li havia arrencat la vida.
L'assassí
va tornar a parpellejar.
Qui sóc?
Era
el nen esclau d'un planeta desèrtic, valorat pel seu sorprenent do amb les
màquines? Era el llegendari corredor de beines, únic humà que va sobreviure en
aquest esport letal? Era l'estudiant indisciplinat, animós i amb tendència als
problemes d'un gran Mestre Jedi? El pilot estel·lar? L'heroi? L'amant? El Jedi?
Podria
ser totes aquestes coses, o qualsevol d'elles, i tot i així fer el que havia
fet?
Estava
descobrint la resposta al mateix temps que la necessitat de fer la pregunta.
La
coberta sotraguejà quan el creuer va absorbir una nova andanada de torpedes i
de foc de turbolàser. La cap tallat d’en Dooku va rebotar per la coberta i es
va allunyar rodant, i Ànakin va despertar.
‒ Què...?
Havia
tingut un somni. Volava, lluitava i tornava a lluitar, i, d'alguna manera, en
el somni podia fer tot el que volia. En el somni, només feia el que havia de
fer i només perquè volia fer-ho. En el somni no hi havia regles, només hi havia
poder.
I el
poder era seu.
Ara
estava parat sobre un cadàver sense cap que no suportava veure, però del qual
no aconseguia apartar la mirada. I va saber que no havia estat un somni, que de
veritat havia fet això. Les fulles seguien a les mans i l'oceà de coses
dolentes en el qual s'havia capbussat s'havia tancat sobre el seu cap.
I
s'ofegava.
El
sabre làser del mort va caure dels seus dits fluixos.
‒No...
No vaig poder aturar-me...
I
abans que les paraules abandonessin els seus llavis va sentir com de buida i
evident que era la mentida.
‒Vas fer
bé, Ànakin ‒la veu de Palpatine era càlida, com un braç envoltant-li les
espatlles‒. No només vas fer bé, sinó que vas fer el correcte. Era massa
perillós per deixar-lo amb vida.
Això
sonava cert en venir del Canceller, però quan Ànakin ho va repetir dins del seu
cap va saber que mai arribaria a creure la veritat de Palpatine. Una tremolor
que va començar entre els seus omòplats va amenaçar amb expandir-se per tot el
cos.
‒Era un
presoner desarmat...
Això,
aquest fet senzillament insuportable, era la veritat. I la veritat era una cosa
a la que podia aferrar-se, encara que li cremés com el seu propi sabre làser.
I, d'alguna manera, li va fer sentir una mica millor. Una mica més fort. Va
provar amb una altra veritat, no la que no va poder aturar-se, sinó...
‒No hauria
d'haver-ho fet ‒Va dir, i ara la seva veu va brollar amb fermesa, simple i
definitiva. Ara podia mirar el cadàver que tenia als seus peus. Podia mirar el
cap tallat.
Podia
veure-ho pel que era.
Un
crim.
S'havia
convertit en un criminal de guerra.
La
culpa va colpejar-lo com un puny. Va sentir el seu impacte com un cop de puny
al cor que li va arrencar l'alè dels pulmons i li va doblegar els genolls. Va
caure sobre les seves espatlles com un jou de col·lapsi, com un pes invisible
més enllà de la seva força mortal, aixafant la vida.
En
ell no hi havia paraules per això. Tot el que podia dir era:
‒Va estar
malament.
I
això era la suma de tot, clarament.
S'equivocava.
‒Ximpleries.
Desarmar-l no hauria servit de res; tenia poders que superaven la teva
imaginació.
Ànakin
va negar amb el cap.
‒Això
no importa. No és el mètode Jedi.
La
nau va tornar a estremir-se, i els llums es van apagar.
‒ No
has notat mai que el mètode Jedi no és sempre el correcte? ‒Va dir Palpatine,
invisible ara dins de l'ombra de la Cadira del General.
Ànakin
va mirar a l'ombra.
‒Vostè
no ho entén. No és un Jedi. No pot entendre-ho.
‒Escolta'm,
Ànakin. Quantes vides has salvat amb aquest cop de sabre làser? Pots comptar-les?
‒Però...
‒No vas
fer malament, Ànakin. Potser no fos el mètode Jedi, però vas fer bé. Una cosa
molt natural, ell et va treure la mà i vas buscar venjar-te. I la teva venjança
va ser justícia.
‒La venjança
mai és justa. No pot ser-ho...
‒No siguis
infantil, Ànakin. La venjança és la base de la justícia. La justícia va
començar amb venjança, i la venjança segueix sent l'única justícia a la qual
poden aspirar alguns éssers. Després de tot, aquesta no és la primera vegada,
oi? Per ventura Dooku es mereixia més compassió que el Poble de les Sorres que
va torturar a la teva mare fins a matar-la?
‒Allò
va ser diferent.
Al
campament tusken havia perdut el cap; s'havia convertit en una força
indiscriminada de la natura, matant sense més pensament o intenció que una
tempesta de sorra. Els tusken havien estat assassinats, mutilats, massacrats,
però allò havia estat fora del seu control, i ara ho recordava com si ho hagués
fet un altre, com si fos una història escoltada a altres i que tenia poc a
veure amb ell.
Però
Dooku...
Dooku
havia estat assassinat.
Per
ell.
A
propòsit.
Aquí,
a les habitacions del General, havia mirat a un ésser viu als ulls i havia
decidit fredament acabar amb la seva vida. Podia haver triat la manera
correcta. Podria haver triat la manera Jedi.
Però,
en comptes d'això...
Va
mirar el cap tallat d’en Dooku.
Mai
podria desfer aquesta elecció. No podria fer-se enrere. Com li agradava dir al
Mestre Windu, les segones oportunitats no
existeixen.
I no
estava ni segur de voler-ne una.
No es
podia permetre pensar en això. Com no es podia permetre pensar en els morts de
Tatooine. Es va dur la mà als ulls, fregant-se’ls, com volent allunyar el
record.
‒Em va
prometre que no tornaríem a parlar d'això.
‒I no
en parlarem. Com no necessitem parlar del que ha passat avui aquí -era com si la
mateixa ombra li parlés amb amabilitat‒. Sempre he guardat els teus secrets,
oi?
‒Sí...
Sí, és clar, Canceller, però...
Ànakin
volia arrossegar-se fins un racó en algun lloc, estava segur que si les coses
es detenien per un temps, per una hora o un minut, podria refer-se i trobar la
manera de seguir endavant. Havia de seguir endavant. Seguir endavant era l'únic
que podia fer.
Sobretot
quan no suportava mirar enrere.
La
paret de visualització darrere de la Cadira del General va florir amb les
espirals iòniques de míssils que es dirigien cap a ells. Els sotracs de la nau
es van convertir en un tremolor continuat que guanyava intensitat cada vegada
que era assolida.
‒Ànakin,
els meus lligams, si us plau ‒Va dir l'ombra‒. Em temo que aquesta nau està a
punt de desintegrar-se. No crec que haguem d'estar a bord quan ho faci.
Les
signatures de camp dels tancaments magnètics dels grillons del Canceller eren
tan clars en la Força com un cartell dient "OBRE’M AIXÍ"; un simple
gir en la ment d’Ànakin els va obrir de cop. A l'ombra li va créixer un cap,
després espatlles i després va patir una mitosi sobtada que va deixar enrere la
Cadira del General i va convertir a la seva altra meitat en el Canceller
Suprem.
Palpatine
es va desplaçar entre les restes que cobrien la sala amortallada en penombra,
movent-se amb sorprenent rapidesa cap a les escales.
‒Anem,
Ànakin. Tenim molt poc temps.
La
paret de visualització centellejà fins a tornar-se blanca pels impactes dels
míssils. Un d'ells devia danyar els generadors de gravetat, ja que la nau va
semblar inclinar-se, obligant a Palpatine a aferrar-se desesperadament a la
balustrada, i va fer relliscar a Ànakin per un sòl que s'havia convertit de
sobte en una rampa de quaranta-cinc graus.
Va
rodar amb força fins a una pila de runes de permacret hidroescumat per reduir
el seu pes.
‒Obi-Wan...!
Es va
posar dret d'un salt i va apartar amb un gest la runa que enterrava el cos del
seu amic. Obi-Wan romania completament immòbil, amb els ulls tancats. Sang
coagulada barrejada amb pols tacava el seu pèl allà on se li havia obert el
cuir cabellut.
Malgrat
el mal aspecte d'Obi-Wan, Ànakin havia contemplat massa cossos d'amics a massa
camps de batalla com per espantar-se ara per una mica de sang. Un toc a la gola
d'Obi-Wan va confirmar la regularitat del seu pols, i aquest toc també va
permetre que la seva percepció en la Força fluís per tot el cos del seu amic.
La seva respiració era forta i regular, i no tenia ossos trencats; només tenia
una contusió, res més.
Semblava
que el cap d'Obi-Wan era quelcom més dur que les parets del creuer.
‒Deixa’l,
Ànakin. No tenim temps ‒Palpatine mig penjava de la balustrada, envoltant amb
els dos braços un dels travessers‒. Aquesta torre sembla a punt de caure...
‒Llavors
ens perdrem tots junts a l'espai.
Ànakin
va mirar al Canceller Suprem, i per un instant l'home no li va agradar gens,
però llavors va recordar que, per molt valent que fos Palpatine, el seu valor
procedia de la convicció. L'home no era cap soldat. No tenia forma de
comprendre de veritat el que estava demanant a Ànakin.
‒El
seu destí ‒Va dir, per si Palpatine no ho comprenia‒ serà el mateix que el
nostre.
Ànakin
va descobrir que, estant Obi-Wan inconscient, Palpatine esperant-li a dalt i
sent ell responsable de les vides dels seus dos amics més íntims havia
recuperat l'equilibri. Sota pressió, en crisi i sense ningú a qui demanar ajuda
podia tornar a concentrar-se en el que havia de fer. Havia de poder.
Havia
nascut per això, per salvar gent.
La
Força va dur el sabre làser d’Obi-Wan a la seva mà. Ànakin el va subjectar al
cinturó del seu amic, es va tirar el cos d'ell a l'espatlla i va deixar que la
Força l'ajudés a pujar pel costerut sòl inclinat fins on era Palpatine.
‒Impressionant
‒Va dir Palpatine, però llavors va clavar una mirada significativa en les
escales, que el sentit de la gravetat artificial havia convertit en un faralló
vertical‒. I ara què?
Abans
que Ànakin pogués respondre, l'erràtica gravetat va oscil·lar com un pèndol; i
mentre els dos s'agafaven a la barana, la sala va semblar rodar al seu voltant.
Totes les cadires trencades, els fragments de taula i la runa van lliscar cap
al costat contrari, i l'escala va passar de faralló a extensió corrugada de
sòl.
‒La gent
sol dir que quan la Força tanca una escotilla, obre una finestra ‒Ànakin va fer
un gest amb el cap cap a la porta del vestíbul del turboascensor‒. Després de
vostè?
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada