35
SUITE
D'EXERCICI, NIVELL EXECUTIU, ESTRELLA DE
LA MORT
Motti
s'enorgullia de mantenir la forma. Desvestit fins a la roba interior esportiva
i banyat en la seva pròpia suor, estava exercitant a l'habitació de gravetat
pesada d'executius, a la qual havia configurat a una estirada de tres g. Només
romandre dempeus en un camp així era un esforç. Cada moviment requeria tres
vegades l'energia del que ho feia normalment. Fins i tot saltar era arriscat...
un aterratge en un mal angle i podries trencar-te un turmell. Si ensopegaves i
queies, l'impacte podria trencar-te fatalment el crani.
Motti
va recollir un trio de boles d'entrenament de densiplàstic, cadascuna de la
grandària d'un puny. En qualsevol altre lloc de l'estació pesarien al voltant
d'un quilo cadascuna; a la sala de GP eren tres cadascuna. Fer malabarismes amb
elles feia que els seus músculs cremessin ràpidament. Les seves espatlles,
braços, mans, esquena... tots protestaven per l'esforç mentre tirava i agafava
les boles. Podia fer els tres patrons més bàsics: la cascada, que era el més
fàcil; la cascada inversa, una mica més difícil; i la dutxa, en el qual totes
les boles feien cercles en la mateixa direcció. Si li queia una era en general
durant el patró de la dutxa, i el primer que havia après fent malabarismes a la
sala de GP era apartar els peus si li queia una bola. Tres quilos en moviment
tres vegades més ràpid del normal podrien fàcilment trencar-li els ossos o
aixafar els dits del peu.
Avui,
malgrat la cremor en els seus músculs, era una màquina, movent-se a la
perfecció, i les boles es mantenien en l'aire, movent-se en sincronia sense cap
defecte. Era conscient que un parell d'oficials superiors l'estaven observant
des d'una cantonada de l'habitació, i va somriure per a si mateix. Estar en
forma era important. Ser físicament més fort que els homes al teu voltant feia
que et miressin amb el nivell més bàsic de respecte: Fes-me enutjar, i puc partir-te per la meitat. Ell no era, ni mai
seria, un oficial gros i fora de forma d'escriptori que panteixava i es quedava
sense alè si havia de pujar un tram d'escales.
Va
començar a fer malabars amb les tres boles pesades més ràpid, escurçant els
arcs, portant els colzes més prop del seu cos, estrenyent el patró. Les boles,
que havien estat volant per sobre del seu cap, es van establir més a baix, i la
persistència de la visió i feia que gairebé es veiessin com si fossin una roda
girant sobre un eix davant d'ell. Aviat anava a ser capaç d'afegir una altra al
cercle i fer malabars amb quatre. Podria semblar una cosa trivial, però no ho
era. Era una metàfora de com viure la vida. Un home podia fer gairebé qualsevol
cosa que volgués, si ho volia prou.
CANTINA
EL COR DUR, ESTRELLA DE LA MORT
El
Sergent Stihl no passava molt temps en els tapcafs o cantines. De tant en tant
anava, sobretot per mostrar que era un soldat regular que no li importava
prendre un parell de cerveses amb els altres homes, però no tan sovint. Una
tarda que passava en una cantina era una en la qual podria haver estat
exercitant les arts marcials o llegint algun tractat epistemològic. A més, les
substàncies que alteraven la ment li feien coses dolentes a les teves
habilitats motores, i era difícil vèncer la inèrcia d'un parell de cerveses o
algun químic esmussa cervells una vegada que acabaves. Llavors resultava molt
més fàcil, quedar-se assegut en una cadira suau i veure els holos
d'entreteniment que sortir a treballar, la qual cosa no era, definitivament, el
camí cap al mestratge.
No
obstant això, un dels soldats de la seva unitat s'havia compromès, i el torn
tenia una excusa per celebrar, així que Nova els havia acompanyat, ja que
l'home també era alumne seu.
Era
un bon lloc. Net, ben ventilat, la multitud era sorollosa, però no massa.
Òbviament era el lloc on anar fora de servei en aquest sector, ja que només hi
havia lloc per estar dempeus. I la cervesa estava freda.
Va
notar un home de seguretat vigilant les coses, i després d'uns minuts de veure’l
subreptíciament mirar a la multitud, Nova el va marcar com a un jugador. El seu
cap i espatlles sobresortien per sobre de la majoria de la gent, però no era depenent
només de la seva grandària... això era obvi. L'home era un lluitador. Nova no
sabia quin art practicava o quin tipus de moviments de combat tenia, però
definitivament hi havia alguna cosa allà. Després de tants anys de ballar el
ball, un podia notar-ho, només per la forma en què un home es mantenia dempeus
o es recolzava contra una paret. Era subtil... hi havia una atenció especial a
l'equilibri i la postura, una forma de canviar el pes que, si se sabia on
buscar, era fàcil de veure. Aquest tipus podia cuidar de si mateix i també de
qualsevol altre d'aquí que volgués donar-li problemes.
Excepte
pel Sergent Stihl, per descomptat.
Va
somriure a la seva cervesa. Només era la segona en dues hores, i encara
quedaven tres quartes parts del líquid porpra. Ja havia cremat l'alcohol de la
primera gerra, i no tenia intenció de continuar bevent prou per esmussar el seu
enginy. Els seus dies de rebre cops en públic havien passat... quin sentit
tenia tenir habilitats en un art marcial si estaves massa borratxo per
utilitzar-les quan sorgia la necessitat? Una vegada havia vist a un jugador
bunduki, un tipus que havia guanyat combats de nivell superior, ser mòlt a cops
en una cantina durant un descens a terra. El jugador s'havia ficat en una
discussió amb un local, i com estava borratxo li havien fotut puntades al cul
bastant fort, malgrat la seva habilitat. Nova no anava a trobar-se a si mateix
en aquesta posició, no si podia evitar-ho. I no anava a cantines per lluitar...
això era simplement estúpid. Mai sabies qui tenia una vibrofulla amagada en la
butxaca, o un parell d'amics que anava a saltar inesperadament per ajudar-lo
quan li traguessis avantatge.
Nova
es preguntaria després, si realment hi havia part de veritat en la teoria
metafísica que pensar aquests pensaments els hi donava una major probabilitat
d'ocurrència. Tal vegada si hagués estat pensant a rentar la roba o portar als
treballadors al menjador, el tipus que passava caminant no s'hauria ensopegat
en aquest moment. Tal vegada. O tal vegada tenia alguna cosa que veure amb el
Parpelleig.
Parpelleig
era el seu nom privat per a una habilitat que tenia d'anticipar-se a les coses,
especialment els moviments dels oponents. Moltes vegades, durant una baralla,
ell sabia d'alguna manera, abans que comencés el moviment, on l'altre tipus
anava a llançar un cop de colze o una puntada. Per descomptat, ser capaç
d'anticipar el proper moviment del teu rival era l'essència de la bona lluita,
però el Parpelleig anava més enllà d'això. Ni tan sols els anys de pràctica
podien dir-li, per exemple, si un antagonista era a punt d'activar un confonedor
portàtil ocult, un dispositiu que alterava els sentits i podia fer-te perdre
l'equilibri. O si un altre lluitador venia girant la cantonada com a recolzament
del primer. Però aquestes coses i unes altres, li havien passat a Nova. I ho
havia sabut. D'alguna manera.
Fos
quina fos la raó, va veure a l'home, que portava una safata de gerres de
cervesa que havia recollit en la barra, enganxar la seva bota en la pota d'un
tamboret, i com el tamboret estava travat, la pota no es va moure. El tipus va
començar a caure directament cap a Nova que, sense pensar-s’ho, es va posar
dempeus, va estendre la mà esquerra i va empènyer suaument l'espatlla de l'home
que queia, desviant-lo cap al costat perquè en lloc de tirar la safata de
gerres en la falda de Nova, l'home passés de llarg i caigués mig metre a la
dreta.
Les
gerres van volar, llançant gotes de cervesa espumosa en totes direccions. La
safata va copejar el pis davant del seu antic amo, que va aconseguir detenir la
seva caiguda amb les mans. Llavors, gran, borratxo i molt irritat, es va
aixecar del pis i va girar per enfrontar-se amb Nova.
—Estàs
bé, amic? —va preguntar Nova.
—No,
no estic refotudament bé! Per què em
vas fer ensopegar?
Nova
va bellugar el cap.
—No
ho vaig fer. Vas enganxar el peu en aquest tamboret d'aquí.
—M'estàs
dient mentider?
—Només
dient-te el que vaig veure.
—Em
vas fer ensopegar, i després em vas empènyer!
—No.
Només vaig evitar que caiguessis damunt meu. Ho sento. Va ser un reflex.
L'home
va tancar les mans en punys. El seu rostre, es va posar encara més vermell del
que ja estava. Nova va sospirar. Coneixia els senyals. En qualsevol segon ara...
L'home
va fer un pas i va llançar un cop fort de dreta cap a la cara d’en Nova. Nova
va girar el cap, va aixecar la mà esquerra per desviar una mica el puny i amb
el palmell obert de la seva mà dreta va copejar a l'atacant en la templa
esquerra, fent-lo trontollar. Abans que l'home pogués fer més que parpellejar,
Nova va canviar les mans de posició i va copejar la base de la seva mà esquerra
en la templa dreta de l'home. L'home va tornar a caure, no inconscient, però no
gaire lluny d'estar-ho.
—Has
acabat, sergent? —va venir una veu suau darrere d'ell.
Nova
havia pressentit, més que vist, al gran home de seguretat acostar-se per la
seva dreta.
—Crec
que sí. —Nova es va tornar per trobar al porter alçant-se davant seu.
—Teräs
käsi —va dir el porter. No era una pregunta.
—Sí.
L'home
més gran va assentir.
—Línia
alta, eines en mirall. Molt bo. Sóc Rodo.
—Nova
Stihl.
Van
passar un parell de batecs del cor.
—Vas
ser una mica lent en arribar —va dir Nova.
—En
realitat no. Et vaig veure reaccionar. No vaig pensar que necessitessis ajuda.
—Rodo va mirar a l'home atordit.
—I
volies veure.
Rodo
es va encongir d'espatlles.
—Cert.
Tu no?
Nova
va somriure.
—Oh,
sí.
El
somriure d’en Rodo va igualar el seu.
—Jo
convido la propera cervesa.
—Crec
que ja he acabat de beure.
—Sí,
per això la vaig oferir. —Va fer una pausa, després va agregar—: Hi ha un tipus
que fa classes de teräs käsi en els nivells inferiors.
—Aquest
sóc jo.
—Tal
vegada jo podria passar a veure?
—Això
m'agradaria. Seràs benvingut quan vulguis.
Rodo
es va inclinar i, gairebé sense semblar esforçar-se, va posar a l'home encara
confós dempeus.
—Què
et sembla si acabem per aquesta nit i tornem a casa, eh, amic?
L'home
va assentir.
—Sí.
Estic molt cansat. Que va passar?
—Et
vas ensopegar.
—Oh,
vaja.
Nova
Stihl va esperar fins que Rodo tingués al borratxo fermament aferrat abans de
tornar a asseure's. Es va adonar que els altres soldats en les taules el
miraven amb una certa quantitat de... alguna cosa... en les cares. Sorpresa?
Sorpresa? Respecte? Por?
Tots
els anteriors, probablement.
—Jo
convido la propera ronda —va dir Nova—. Per celebrar la unió del Sergent
Dillwit i la seva pobre i desafortunada promesa.
Els
homes van riure, i amb això va acabar tot.
Memah
Roothes estava preparant una beguda que es componia de deu capes de líquids de
diferents colors, i requeria de certa precisió per evitar que els fluids es
barregessin l'un amb l'altre. Havia abocat les primeres set en un got cilíndric
tan llarg i gruixut com l'avantbraç d’en Rodo. Les tres últimes capes eren les
més difícils, però mentre ella mantingués una mà ferma, ho aconseguiria.
Manipular les diverses densitats era un dolor de glutis, però el beuratge, que
aconseguia per a quatre, sortia per cinquanta crèdits, així que valia la pena
els cinc minuts que prenia. Quan va acabar, Memah es va fer enrere i el va mirar.
Perfecte.
Rodo
va aparèixer al final de la barra mentre la droide cambrera recollia la beguda,
anomenada, per alguna raó que Roothes mai havia entès, «Un passeig pel bosc
phelopean», i es va allunyar rodant.
—Bon
treball —va dir ell.
—Gràcies.
Tu també. Vaig veure que no vas fer fora al sergent?
—No.
Defensa pròpia pura. Jo hauria fet el mateix.
—Va
caure bastant ràpid.
—Sí.
El tipus és molt bo, un lluitador de classe sistema, fàcilment. No esperava
trobar algú així aquí enmig d’enlloc.
—Per
què no? És una nau de guerra, veritat?
—Sí,
però els realment bons o estan en els camps de matança usant el que saben o en
la civilització ensenyant als reclutes. El primer està bé, el segon és un
desaprofitament. Aquí, és simplement inusual.
Memah
va sacsejar el cap.
—Homes.
Sempre amb la violència. Vols anar per un parell de rondes amb aquest tipus,
veritat?
Rodo
va somriure.
—No
em molestaria. Si vols romandre en forma, has d'afinar-te contra els millors
que puguis trobar. Només una competència amistosa. Ningú sortirà ferit... bo,
no massa ferit.
La
Memah va tornar a sacsejar el cap.
Rodo
es va allunyar.
A
pesar que estava ocupada, va captar un cop d'ull d'Ulls Verds assegut en la
cantonada prenent una cervesa. Aquest sí que era un home interessant. Un zelosià,
havia dit; no era una espècie amb la qual mai s'hagués trobat abans. Havia
navegat una mica en l’HoloNet buscant dades generals sobre la seva espècie i trobat
sorprenentment poc. Semblaven ser una estranya barreja genètica de plantes i
animals, incapaços d’encreuar-se amb altres humanoides, no que estigués molt
preocupada sobre això, no tenia una necessitat urgent de nens en el seu futur.
El
trobava estranyament atractiu. Sí, tenia un somriure fàcil i uns modals
relaxats, i no era desagradable a la vista, però era més que això. Hi havia una
espècie de... ressonància, si era la paraula indicada. Com si s'haguessin
conegut mútuament durant molt temps, a pesar que s'havien conegut recentment.
Ell
fingia ser un contractista d'èxit moderat, però el que fos que sigui, ell no
era això. Li havia demanat a Rodo que també fes una petita recerca sobre ell, i
quan concernia en aquesta estació, no existia cap persona anomenada Celot Ratua
Dil. El que significava que era un truà d'algun tipus, treballant en els
angles, i el seu cor va donar una bolcada quan ella s'havia assabentat.
Va
sacsejar el cap mentre omplia mitja dotzena de tasses de puré d'algues negres
mon calamari i es va preguntar, no per primera vegada, la pregunta: per què no
podria ella trobar a un home decent, treballador i normal que volgués que
envellissin junts? Per què era que sempre l'atreien els nois dolents, els que
no tenien ni dos crèdits honestos que ajuntar, cap perspectiva real?
Memah
va sospirar mentre preparava un altre glop. Ah, bé... si no fóra per besar nois
dolents, ella mai hauria besat a ningú en absolut. No que hagués tingut molt de
fins i tot això últimament.
Va
deixar els glops.
—La
comanda està llesta! —va dir.
La
droide cambrera va venir a recollir la safata.
Bé,
anava a estar embussada aquí per un altre any i escaig abans que acabés el seu
contracte. Tal vegada Ulls Verds podria fer que el temps passés més ràpid.
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada