MedStar: INTERMEZZO
MICHAEL REAVES &
STEVE PERRY
I
En Jos
va extreure una estella de duracer esmolat i dentat, la meitat d'ampla que la
seva mà, del ventre del soldat ferit, i la va deixar caure a la safata que la
Tolk estava sostenint. No va ressonar en xocar contra ella; algú s'havia cansat
de sentir aquest soroll particular un cop i un altre, i havia folrat les
safates de metall amb velles làmines d'aïllament de microxip, espès i elàstic.
Ara, quan un cirurgià extreia metralla d'un pacient i la deixava caure al plat,
el so era esmorteït, un suau cop sense major conseqüència.
No és una mala idea, va pensar Jos. Per
descomptat, el nou so el va irritar gairebé tant com ho feia el vell. Més,
potser. Però la veritat és que moltes coses irritaven a Jos aquests dies. Haver
de romandre-hi durant hores i treure trossos curts i gruixuts de metall esmolat
dels carbonitzats i destrossats òrgans estava a la part alta d'aquesta llista.
Això feia que folrar safates quirúrgiques per atenuar l'estrèpit semblés
bastant insignificant.
De debò vols fer això, Jos?, va preguntar la seva
veu interior. De debò vols pensar sobre
la inutilitat de coses?
No. No
volia.
Com si
el que ell volgués importés molt.
Els
refrigeradors d'aire estaven fets malbé una altra vegada, a causa de la
putrefacció per espores; res inusual allà. La calor tropical humit es va
filtrar a la SO, tornant l'aire mullat, provocant suor i no permetent evaporar-se.
L'olor de floridura era omnipresent, camuflant fàcilment l'aroma d’ozó dels
camps antisèptics, així com el més desagradable olor químic de l'herbicida amb
què cobrien periòdicament les parets. La infestació d'espores havia estat
particularment penosa des del trasllat de les planes de Jasserak als altiplans.
Tothom portava mascareta amb microfiltres i ulleres protectores, tant fora com
dins, i no era paranoia; tres humans, una kubaz, i un ugnaught eren a la
infermeria ara mateix sent tractats per neumocontosis ascomicètica. Jos havia
vist centenars d'éssers d'aquestes espècies, i d'altres també, patint nafra de
pulmó en fase terminal, com era normalment coneguda aquesta malaltia. No era
bonic. Alguns tenien febres prou altes com per cuinar-se literalment en els
seus propis sucs.
I l'àrea
de l'altiplà era considerada un dels punts més bells del planeta.
Jos va
subjectar un parell de petits torniquets i va fer que la Tolk rentés la ferida
amb l'esponja. Ell mirava la ferida amb ull crític. No tenia massa mala pinta.
El droide va poder tancar-la amb un tap de cola, i si el soldat clon no
contreia nafra de pulmó, putrefacció de melsa, o algun altre tipus d'infecció a
la zona ferida en les pròximes 24 hores, probablement sobreviuria per lluitar
un altre dia.
–Dóna-li
al droide perquè el tanqui –va dir Jos a Tolk. Sospirà–. I digues-li al nostre
proper convidat que la seva taula està llesta.
La sala
d'operacions era provisional, fins i tot més de l'usual, ja que acabava de ser
instal·lada. Els Uquemers s'havien dissenyat per resituar-se ràpidament –d'aquí
el "mòbil" en Unitat Quirúrgica Mòbil de la República– però només
s'havien fet servir per desplaçar-se una vegada des que Jos estava en aquest
món sobreescalfat, i això havia estat feia menys d'una setmana. Hi havia
semblat l'opció més prudent, atès que els Separatistes estaven muntant una
ofensiva més gran per empènyer a la República més enllà de les línies del
front, llançant morters, aniquilant amb làsers i raigs de partícules, i, en
general, arrasant el lloc. La reubicació havia estat de llibre, segons
l'informe oficial, amb una pèrdua mínima d'equip, pacients, i personal.
Per
descomptat, una de les baixes havia resultat ser el millor amic d’en Jos.
Jos va
llançar un altre sospir. Gairebé han
passat quinze minuts des de l'última vegada que vaig pensar en Zan. Ha de ser
un nou record.
Zan
Yant, un zabrak del món de Talus, havia estat cirurgià i un músic reconegut,
així com el company de cubicle d’en Jos, i l'ànima més amable que qualsevol
podria demanar. Ara Zan era mort, un dany col·lateral en una guerra que havia
odiat amb una passió que semblava reservada per a aquells de temperament
artístic. Zan Yant, plançó d'una adinerada família de mercaders, compositor d’études
clàssics, sonates, conserlistes, i altres treballs de geni musical, era mort, i
no hi havia cap sentit en això. Cap propòsit, i cap excusa.
No hi
havia patit; quedava aquest consol, almenys. Un resquill de metralla, més fi
que un pèl de bantha, s'havia allotjat en el node del gangli anterior del
zabrak, a la base del seu crani, enderrocant-lo a l'instant. Va ser –com tots
deien– anàleg a apagar l'interruptor principal al clatell d'un androide de
protocol. Així de ràpid i sense dolor.
La
diferència crucial era, per descomptat, que un sempre podria encendre de nou a
un androide.
Un
parell de soldats clon, servint com a zeladors, van portar en una llitera al
proper pacient. Aquest tipus de treball de suport devia haver estat fet per
droides programats, però algun tipus d'òxid o corrosió havia atacat les juntes
en molts dels éssers mecànics i, com a resultat, més de la meitat d'ells estava
fora de servei.
Era una
situació dement. Ell era el cirurgià en cap, després de tot, i capità, el segon
en la línia de comandament després de coronel D'Arc Vaetes. Suposadament, no
hauria de tenir els braços ficats fins als colzes en els intestins purpuris
dels soldats clon, arrencant trossos de metall i aplicant coagulants. Però les
condicions en aquest món havien endarrerit el rellotge uns mil·lennis, i ara
treballaven sota pressió, en condicions primitives que massa sovint
proporcionaven la mort en lloc de renovada vida per a qualsevol que estigués
sota els seus escalpels làser.
Tolk le
Trene, la seva infermera ajudant, mirava a la pantalla de dades l'informe del
següent clon ferit.
–Cremades
de partícules i lesions per compressió, segons el metge de campanya.
Ràpidament
va informar de l'estat de la pressió sanguínia, respiració i ritme cardíac
mentre Jos assentia absent. Tot que ell volia fer era arrossegar-se a la seva tenda
i dormir; durant una setmana, un mes, el temps que fes falta fins que aquesta
destructiva guerra hagués acabat. Costava massa esforç pensar, recordar, fins i
tot respirar, com per damunt practicar cirurgia. Però no hi havia una altra
opció.
–Fiquem-lo
en fluids –va dir a l'altra infermera. Es va tornar cap a la Tolk–. Quant de
temps podem mantenir-lo en el tanc de bacta?
–Quaranta-cinc
minuts, com a màxim.
No n'hi
havia prou, i Jos ho sabia. I un tractament parcial de les lesions i del teixit
necròtic podria ser pitjor que no submergir-lo, ja que augmentaria el risc
d'infecció.
–Prepara’l
per a un tractament amb màser.
I fes algun encantament sobre ell i canta, ja
que estàs en això.
Estava
tan cansat i deprimit que fins i tot la presència de la seva estimada Tolk,
normalment més que suficient per aixecar el seu esperit sota les condicions més
adverses, no li va alegrar ara. Recentment havien reconciliat les seves
diferències després de la mort d’en Zan, i ell sentia que hauria de ser la
forma de vida més feliç de la galàxia; en canvi, sentia una barreja d'emocions
trobades, de les quals la menor no era la culpa per estar viu i enamorat.
Sabia
que havia de passar per això. El pesar era un procés que no podia apressar-se o
rebutjar. I Tolk ho comprenia. A més de ser infermera, també era lorrdiana; la
seva habilitat de llegir l'idioma del cos d'altres ratllava en la telepatia.
Ella va saber que ell ara mateix necessitava espai més que res.
Darrere
d'ell, amortallat dins una túnica amb una gran caputxa, romania un dels
Silenciosos, aquesta misteriosa germanor que amb la seva mera presència
semblava d'alguna manera ajudar als pacients a recuperar-se. Ningú sabia si
l'efecte era panacea o placebo, però ningú podia negar que fos real.
El que sigui que facin, va pensar Jos, ajuda d'alguna manera.
***
Per fi
tornaven a tenir una mena de cantina, i Den Dhur, reporter estrella de l’HoloRed,
va ser el segon a la fila quan les portes van obrir. Hauria estat el primer,
però, sent un sullustà, la seva baixa estatura i pes ho havien convençut de no
molestar al bothan més gran davant d'ell.
Afortunadament,
els bothans tendeixen a beure material simple, cerveses embotellades i
similars, de manera que Baloob, el cambrer ortolà, el va poder atendre prou
ràpid. Aquesta primera beguda era la important; necessitaves que baixés
ràpidament.
Den va
veure a doc Vondar uns llocs darrere d'ell, el que no era ben bé una sorpresa.
La cantina havia estat últimament la segona llar d’en Jos; si no era a la SO
bombant fluids en algun pacient, estava en una taula a la taverna escassament
il·luminada bombejant-se fluids a si mateix. I qui podria culpar-lo? El seu
millor company, el cirurgià zabrak Zan Yant, havia mort només feia uns dies.
Den no era humà, però emocions com el pesar i la pèrdua eren bastant
universals. No podies estar conscient i no sentir.
–Un
Rebentador bantha, no? –va preguntar l’ortolà. Va netejar la seva suada front
blava amb un drap lligat a la seva rabassuda cintura.
–I tant.
I tan aviat com puguis veure la meva cara a través del vidre, prepara un altre.
–Cap
problema. No vull haver de mirar la teva cara més del necessari –va dir Baloob.
Va començar a preparar la beguda mentre Den es va dirigir cap a una petita
taula encara buida. Va cridar a Jos pel camí.
–Ei, doc.
Aquí.
En Jos
va mirar a Den com si mai l’hagués vist abans però es va girar i va caminar cap
a ell. Es va moure com una criatura no-morta en un holo d'horror.
Pobre humà. Aquesta és la seva primera
guerra, i Zan Yant és el primer amic real que ha perdut en ella. Den va comprendre
amb una mica de sorpresa que ell ni tan sols podia recordar la seva primera
guerra i el primer amic que havia vist matar. Tots s’esborronaven junts en un
llarg record de sang i caos.
Un
droide cambrer va passar pel seu costat. Den li va fer un senyal, captant la
seva atenció.
–Digues
al nassut que faci un altre Rebentador per al meu amic –va dir, assenyalant a
Jos aproximant-se.
–És clar,
senyor –va dir el droide, i es va dirigir cap a la barra.
Den va
tornar a seure i va beure a glops la seva beguda. No era doctor, però sabia què
prescriure en aquest cas particular.
Barriss
Offee va entrar a la cantina. Realment no volia una beguda, i, com padawan
Jedi, se suposava que de totes formes no havia de beure. No era una prohibició,
però el Consell no aprovava que els membres més joves de l'Orde s’emborratxessin.
Barriss havia ignorat aquesta pauta algunes vegades; l'última vegada havia
estat feia una setmana, quan va morir Zan Yant. S'havia pres diverses gerres de
cervesa, més per acompanyar a Jos, Den i els altres que per ajudar-se a si
mateixa a superar la tragèdia. La Força sempre hi era amb ella per ajudar-la a
tractar amb aquestes situacions.
Ella
també estava cansada de la seva rotació en la unitat mèdica, i de vegades estar
al voltant d'altres persones li ajudava a aclarir-se una mica. Encara que el
seu entrenament com a potencial Cavaller Jedi li donava reserves de les que la
majoria dels éssers no tenien, tenir cura dels ferits i moribunds durant tot un
torn era esgotador, fins i tot amb l'ajuda de la Força.
Barriss
encara es preguntava per què la Mestra Luminara Unduli l'havia enviat allà, a
Drongar. La galàxia tenia més necessitat de Cavallers Jedi que doctors en la sèrie
d'enfrontaments galàctics que havien arribat a ser coneguts com les Guerres
Clon. Encara que ella no era tècnicament una Cavaller, havent de completar el
seu entrenament encara, seguia sense poder evitar sentir que els seus talents
s'estaven desaprofitant en aquest lloc. Després de tot, per ventura no havia
ajudat a derrotar a les forces d’en Dooku a la sorra de Geonosis? No hi havia
lluitat braç a braç amb els llegendaris Kenobi i Skywalker a Ansion, i jugat
allà un paper clau en la consecució d'un tractat de pau? Encara que intentava
en la mesura del possible acceptar la decisió de la seva Mestra amb humilitat i
agraïment, i tot i la noblesa intrínseca del treball de remeiera, encara se
sentia de vegades frustrada sota el jou de la seva assignació en aquest lloc.
Va veure
al reporter Den Dhur i al capità Vondar asseguts junts, i com el petit sullustà
li feia un senyal. Va somriure en resposta.
–Bona
nit, Jedi Offee –va dir una veu de darrere d'ella.
Es va
tornar per veure l’androide de protocol I-5YQ entrant a la cantina darrere
d'ella.
–I-5.
Com estàs? –Semblava estrany estar preguntant a un droide per la seva salut,
però per descomptat I-5 era un droide singular en molts aspectes. La majoria de
la gent trobava difícil, després de més d'uns minuts de conversa, pensar en la
unitat com un "allò"; el pronom apropiat per I-5 era definitivament
"ell". La personalitat continguda dins d'aquest cervell positrònic
era massa individual per ser asexual.
–Cap canvi
substancial per informar –va explicar–. Encara estic treballant en completar la
meva restauració de memòria.
–Algun
progrés?
Ell va
encongir les espatlles de manera notablement humana.
–Res per
llançar coets. Estava esperant descobrir que sóc el governant deposat de M4-78,
però fins ara no he tingut aquesta sort.
Barriss
va somriure. M4-78 era el planeta llegendari de droides, datat suposadament
molt abans de l'Antiga República. El sentit d'humor d'I-5 –el sol fet que un
droide pogués tenir sentit de l'humor– encara li sorprenia en alguns moments.
Ella va
assenyalar la taula.
–Et
faria res unir-te a nosaltres?
–Algú ha
vist a Klo últimament? –va preguntar Den als assistents. Normalment estarien
jugant al sàbacc, però tothom estava massa cansat com per concentrar-se.
Tolk va
arribar a temps de sentir la pregunta.
–Està fins
a dalt de treball –va dir–. Té molts pacients infeliços i apesarats.
–Ja m'imagino
–va dir Jos, sent curós de no deixar relliscar les seves paraules. Després del
Rebentador, havia seguit amb un parell de Fresques de Coruscant i estava
bastant begut, però no va voler deixar de veure fins a quin punt estava
malament. Va notar que Den li mirava.
–Què? –va
preguntar, i va quedar sorprès de com d’irat que sonava.
–Has parlat
ja amb ell?
–Amb
qui?
Den va
gesticular, suaument.
–Amb
Mèrit. Klo Mèrit, el Gran Tipus, l’equani, recordes? El nostre mentalista
resident, el tipus que posa pegats psíquics com tu poses pegats a cossos?
–Jo? –Va
dir Jos–. No –negà amb el cap–. No.
Va notar
l'expressió a la cara de la Tolk i va saber el que volia dir, perquè ja ho
havia dit tres o quatre vegades: Vés a
veure l’èmpata. Deixa’l ajudar-te amb això. Aquest és el seu treball, això és
el que ell fa.
Però ell
no volia la seva ajuda. Feia mal, cert, però havia de fer mal. Per això també
va rebutjar l'oferta de la Barriss d'oferir-li consol a través de la Força. El
seu amic era mort, i això no era una cosa que un home pogués –o degués– deixar
passar encongint-se d'espatlles.
I no és
que la seva mort hagués tingut molt sentit. Zan havia mort per una planta.
L'exèrcit clon de la República era aquí a Drongar lliurant una guerra contra la
força droide Separatista per una sola raó: la bota, una rara planta que podia
esdevenir una droga, una panacea, que servia de moltes maneres a moltes
espècies; podia usar-se com antibiòtic, antipirètic, narcòtic, o somnífer,
depenent de la forma de vida a la qual s’administrés. La llista era llarga, i
seguia creixent encara més conforme els científics de la República
experimentaven amb diverses variacions d'ella. Semblava tenir pocs efectes
secundaris, si és que en tenia algun. Era de debò una droga miraculosa; però
l'estructura cel·lular de la bota era tan fràgil que qualsevol vibració més
forta que l'avanç d'un droide segador podria matar-la. Això usualment impedia
que les faccions bel·licoses es llancessin l'una a l'altra amb res que fes un
espetec massa gran. Però no sempre.
La bota
creixia salvatge en els pantans del continent del sud de Tanlassa, i la
República i els Separatistes volien tanta d'ella com poguessin aconseguir. No
tenia beneficis específics per als éssers mecànics, però les forces del Comte
Dooku no eren tot droides; hi havia suficients éssers biològics que podrien
usar el que la planta els oferia.
La
ironia fonamental era que la llista aparentment interminable de cures
miraculoses es va prohibir per al seu ús a Drongar. Es va prohibir a Jos i als
altres doctors que usessin la bota per ajudar a les mateixes tropes que
lluitaven per protegir-la; es conservava per al seu ús en batalles més
importants en altres mons. Zan havia lluitat contra això, havia anat fins a
l'extrem de tractar il·legalment a diversos pacients amb un destil·lat de la
planta. Llàstima que el que li havia abatut havia estat una de les poques coses
que la fenomenal planta no podia curar.
El somni
d’en Jos va ser interromput per un so massa familiar, creixent en la distància.
Va alçar la mirada i va veure que els altres ho estaven sentint també. El
brunzit va penetrar la sorollosa cantina, un so que tots coneixien i tots
odiaven: aeroambulàncies.
–Comença
l'espectacle –va dir Jos, acabant la seva beguda.
Es va
dirigir fora de la cantina, col·locant-se una màscara amb filtre mentre l'aire
sufocant del migdia drongarí li embolicava com la llengua d'un rontu. Barriss i
Tolk el van seguir. Va veure a Leemoth i als altres cirurgians que s'aproximen
als seus boxes. El camí de tots va convergir a la plataforma de desembarcament
que també servia com a àrea de diagnòstic. El primer dels transports estava
aterrant, amb els seus elevadors de repulsió aixecant pols i espores, i Jos ja
podia veure que anava a ser un de dolent.
El
coronel Vaetes va agafar a Jos mentre s'estava col·locant la bata i els guants.
–La taula
sis és teva –va dir–. I serà millor que et donis pressa.
Jos no
va qüestionar al seu cap. Després de tot, no li importava. Talla, encola,
subjecta amb grapes, cus, un clon era igual que el següent. No volia dir res,
era igual; cosit un, cosits tots.
Però
quan s'acostava a la taula i va mirar al pacient, va sentir una esgarrifança
tan freda com si s'hagués submergit en un camp criogènic.
Zan!
Llavors,
quan es va acostar més, va comprendre el seu error. Sí, el pacient era un home
zabrak, però els tatuatges eren diferents, tot i que les banyes seguien el
mateix patró. Era un error en el qual caure fàcilment, donat el seu estat en
els últims dies.
El seu
sotrac va desaparèixer. Per descomptat que no era Zan. Ell havia vist el cos d’en
Zan. Estava mort, per sempre.
Tolk
estava col·locant els instruments, i la infermera de torn estava connectant
tensors, generadors de pressió i làmpades de camp estèril quan ell va arribar.
–No sabia
que teníem més personal zabrak –va dir.
–No el
tenim –va dir la Tolk–. És un mercenari Separatista. Va ser abatut darrere de
les nostres línies.
No havia
tingut ocasió de treballar en cap des de la mort d’en Zan. Una ràpida onada
d'ira va passar sobre ell.
–Que qualsevol
altre s'ocupi d'aquest –va dir.
Vaetes
es va enfrontar de nou a Jos.
–Ningú pot
fer-ho. Tu ets l'expert en l'anatomia zabrak, Jos. L'escàner de ressonància
magnètica mostra un petit tros de metralla contra el seu plexe sub-esternal, un
fragment d'un altre en el seu dotzè nervi circuncollar, i diversos altres
trossos de metall aquí i allà. El tenim en immobilina.
–Genial –va
dir Jos, recordant els dies en què treballava com a resident quirúrgic al Gran
Zoo. Hi havia tingut gran quantitat de pacients zabrak, després que el
transport d'un grup de visitants hagués xocat. Hi havia ajudat a més de
quaranta cirurgies en cinc dies–. Serà difícil. Si movem el plexe encara que
sigui una mica, entrarà en xoc sistèmic i morirà. Una molèstia al CC-12, i
viurà, però serà només un tros de carn del coll per sota.
Per això
li estaven administrant immobilina, un paralitzador; qualsevol moviment, per
petit que fos, podria ser desastrós.
Mentre
parlava, Jos va sentir el so d'una altra aeroambuàancia apropant-se.
–Llavors
serà millor que comencis –va respondre Vaetes–. Necessitarem la taula. Aviat.
–Coronel...
–va començar Jos.
–Ho sé.
És un combatent enemic i ara mateix no ets massa aficionat a ells. Però també
és un oficial d'alt rang, i la IR el vol viu i parlant.
–La
Intel·ligència de la República, el major oxímoron que mai hagi hagut, no és la meva
preocupació.
–No, però
la cirurgia si. Ell és el teu pacient; en tingues cura, doctor Vondar.
Pels ulls del Creador, va pensar Jos. Va
entrar al camp estèril, parpellejant quan els llums antipatògens van brillar
sobre ell.
–Escàner?
Tolk va
assenyalar a la infermera de torn, que va sostenir la pantalla de dades amb la
imatge de l'anatomia del ferit zabrak en ella.
Aquestes
begudes estaven tornant per espantar-lo. Ja era massa tard per a un glop de suc
anti-ressaca. Fins i tot serè, relaxat, i descansat, aquesta classe de cosa era
neurocirurgia espinosa, i estava mig borratxo, tens, i exhaust. No apostaria un
decicrèdit contra el títol de propietat d'un creuer estel·lar de luxe per les
oportunitats de supervivència d'aquest tipus.
–Un
humà? –va dir una veu profunda i gutural–. No podien trobar un metge de
veritat?
El
zabrak aparentment encara estava despert.
–Qui
s'encarrega de l'anestèsia? –va preguntar Jos–. Per què està parlant aquest
pacient?
–Ni tan
sols has començat a llescar-me encara i ja has infringit les regles, eh, humà?
Bona sorpresa, aquesta.
En Jos
va serrar les dents.
–Que algú
posi a aquest pacient a dormir, si us plau. Ara.
–Què
passa? –va preguntar el zabrak–. No tens els nodes per matar-me mentre et miro
als ulls?
Jos llençà
una ferotge mirada al pacient ferit.
–Creus
que és una brillant idea fastiguejar al cirurgià que està a punt d'obrir-te com
un trikaloo del Dia de Festa?
El
zabrak va somriure amb menyspreu. Molta gent podria no haver reconegut
l'expressió, però Jos havia viscut amb Zan durant mesos, i la coneixia.
–Continua
i talla alguna cosa fatal, humà. Estaràs fent-me un favor. Si sobrevisc, els
teus rebrega-cervells m’espremeran com a una esponja de mar per treure el que
sé. Mort ràpida o tortura lenta, què triaries?
–Nosaltres
no torturem als presoners.
El
zabrak va riure. Li va doldre en fer-ho, Jos podria assegurar-ho. Millor, va pensar, i estava sorprès del ferotge
plaer que sentia.
–No surts
molt, oi? –va preguntar el zabrak.
Jos es
va concentrar en la seva respiració. No
deixis que pugui amb tu.
–Com et
dius, zabrak?
–I a tu
què t'importa, humà?
–Curiositat,
només. Després de tot, t’estaré obrint en uns minuts. Jo sóc el doctor Jos
Vondar, per cert.
–Planejant
llegir el meu epitafi?
Jos no
va poder evitar-ho.
–Potser,
si tinc sort.
El
zabrak va aconseguir riure de nou, encara que va tornar a costar-li bastant.
–Sar
Omant –va dir–. En realitat, és coronel Sar Omant, dels cossos Mercenaris
Independents. Al teu servei... desafortunadament.
L’anestesista
es va presentar per fi i va plantar un pegat dèrmic al coll del coronel Omant.
–Em sap
greu, doctor Vondar –va dir–. Havia de trobar suficient phyleol sòdic per al
seu pes.
En Jos
va assentir. Per descomptat, la fisiologia d'un zabrak requeria un anestèsic
especial. No és que tinguessin massa d'això per aquí tirat.
Els ulls
del zabrak van començar a girar, posant-se en blanc. Abans que perdés la
consciència, va aconseguir dir algunes paraules més:
–Ioz noy jitat...
–Què va
ser això? –va preguntar la Tolk–. Una oració?
En Jos va
fer petar les seves dents de nou.
–No. Una
maledicció.
Començant,
Jos va comprendre que anava a haver de fer la cirurgia en dues parts. El CC-12
era el més fàcil dels dos procediments, en la mesura que prendria només una
hora com a màxim acabar amb això. El plexe sub-esternal podria esperar; no
mataria al zabrak per tal que fos immobilitzat. Jos podria extreure el primer
fragment i, si no causava més danys al nervi circuncollar, el pacient seria
capaç de caminar, assumint que no morís durant el segon procediment.
Seria
tan fàcil ficar la pota. Ni tan sols els millors mestres cirurgians de
l'Hospital de Coruscant podrien extreure un projectil de la mida de la punta
del dit polze d'una àrea tan sensible com el plexe d'un zabrak sense posar al
pacient en xoc sistèmic. Ningú podria assenyalar amb el dit a Jos si Sar Omant
no sobrevivia. Simplement amb empènyer
lleugerament mentre treus el resquill, només amb tirar-li bruscament d'un
cabell...
O podria
danyar el CC-12 una mica i paralitzar al bastard. Salvar la seva vida però
deixar-lo esguerrat; era temptador, molt temptador. Al capdavall, Zan era mort
a causa d’assassins com aquest. D'aquesta forma, Omant tindria temps suficient
per pensar sobre les seves accions. I almenys hi hauria una mica de justícia.
–Vibroescalpel
nombre divuit, si us plau.
Ella va
prendre la nansa de l'escalpel a la mà enguantada. En fer-ho, els llums van parpellejar,
apagant-se i tornant a encendre’s.
–Què? –va
dir Jos, apartant la mà de la caixa toràcica del pacient.
–És el
generador –va dir algú–. Probablement les espores s'estiguin menjant els plats
harmònics.
Realment s'ha sorprès algú?, es va preguntar Jos.
Havien hagut d’aconseguir que la SO i els seus voltants funcionessin abans que
tots els generadors estiguessin al seu lloc, i per tant tot estava constantment
a la vora de la sobrecàrrega. Fins i tot el personal. Especialment el personal.
–Tenim algunes
trombes en el pericardi secundari, doctor –va dir l’anestesista–. El MEG mostra
un augment de fluid en el sub-cor.
Merda!, va pensar Jos.
–Haurem de
drenar abans d'extreure el resquill.
Els
zabraks tenien dos cors, un de principal i un de secundari, i si un començava a
bategar fora de sincronització amb l'altre, l'arítmia podria causar que els dos
comencessin a fibril·lar. I això probablement hauria matat a Omant abans que el
xoc del plexe tingués oportunitat de fer-ho.
–Obre una
safata cardíaca –va dir Jos. Mentre la seva gent es va tornar per aconseguir-ne
una, ell va fer una mirada al voltant de la gran sala. Totes les taules d'operació
estaven plenes. Va poder veure els droides zeladors, incloent a I-5, empenyent
més lliteres a l'altra banda de les clares portes de transpariacer de la SO, cap
al vestíbul. I encara que va comprendre amb el cor enfonsat el lluny d'ells que
encara estaven, va sentir el gemec creixent de més aeroambulàncies aproximar-se.
Això està durant massa. Quants dels clons
moririen mentre ell estava treballant en aquest soldat enemic?
***
Den Dhur
havia estat a la cantina després que els altres sortissin. La mare Dhur no
havia criat a cap plançó boig, i boig era el que havies d'estar per sortir al
flamejant sol de la tarda si no tenies per què fer-ho. Així que el pla d’en Den
per a la resta del dia era un ben simple, i ho faria millor a soles: mantenir
el negoci de la cantina amb la seva gola.
El
brunzit d'un servomotor prop de la part posterior de l'edifici el va fer mirar
al voltant. Un droide de construcció estava donant els últims retocs en un dels
panells posteriors. La SO estava en funcionament, Den ho sabia, amb la resta de
la infraestructura de suport necessària; i la cantina, és clar. Però la resta
de la base encara estava sent instal·lada des de feia gairebé una setmana.
Agraïa que la cantina hagués estat el segon a ser erigit, després dels edificis
de l’Uquemer. Algú tenia en ordre les seves prioritats.
Tot i
així, però, Den –i altres amb els quals havia parlat– encara tenia una clara
sensació de romandre sota el foc. Com si tots ells estiguessin esperant que
algú o alguna cosa els hi donés permís per continuar amb la resta de les seves
vides, o almenys amb la resta de la seva estada a Drongar. Hi havia un terme
musical que Zan feia servir bastant... En Den va arrufar les celles, buscant la
paraula. Intermezzo. Una peça curta i
simple, unint dos treballs separats. Encara que sovint se la menyspreava com quelcom
menys que "música per turboascensors", de vegades podria ser, segons
el compositor zabrak, extremadament important.
–Com el
teixit conjuntiu –havia explicat a Den–. Manté tota la resta al seu lloc.
Va mirar
a la resta dels parroquians. Hi havia set o vuit altres éssers que eren
principalment humans, però no tots. El bothan que s'havia col·locat davant
d'ell abans encara hi era, observant pensativament la seva gerra. Més a prop de
l'entrada una ishi tib semblava estar coquetejant amb un ugnaught. Den es va
estremir lleugerament. Agh, dimonis,
aquesta unió només podria donar-se en el Planeta Infern. Va observar precipitadament
la resta del local, i va veure una tècnic de medicina durosiana que acabava
d'entrar. Quelcom sobre ella va fer que el sentit de la història li brunzís. Va
recollir la seva beguda i va anar a unir-se amb ella a la barra.
Gesticulà
al cambrer. El que ella vulgui. La
tècnic va assentir agraïda, i Den va fer un gest llevant-li importància.
–Només digues-me
alguna cosa d'interès. He d’aplacar aquesta bèstia insaciable anomenada Servei
de Notícies de l'HoloRed.
–No hi
ha molt per explicar –va dir la durosiana–. Tots ocupats. Taules plenes,
vestíbuls plens, gent apilant-se fora.
–Notícies
velles, estimada. Dóna'm quelcom una mica sucós d'on pugui treure una història.
–Bé, hi
ha una cosa. Vondar està tallant a un mercenari enemic.
Les
orelles d’en Den van girar cap endavant.
–Sí?
La
durosiana va baixar la seva veu.
–I no
crec que ningú li hagi dit que el seu pacient és el mateix tipus que va dirigir
la càrrega al nostre últim campament... el que va matar al doctor Yant.
En Den
va parpellejar.
–Que em munyin
amb un turbolàser. Ei, digues-li al nassut que m'apunti les teves properes tres
begudes.
Es va
aixecar i va tornar a la seva pròpia taula, rumiant aquesta dada i observant-la
des de tots els angles.
Era una
xafarderia, no una notícia, però era una xafarderia bastant bona. No li
agradaria ser el pacient sota la vibrofulla d’en doc Vondar quan Jos esbrinés
que estava operant al mateix ser responsable de la mort de Zan Yant. El sepa
tindria millor sort afaitant a un wookiee amb els ulls embenats i una fulla
oxidada!
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada