Conseqüències (XXIX)

Anterior

CAPÍTOL 29

La caixa és lleugera. Encara que l'ha mogut abans, torna a sorprendre-li. La caixa amb els panys de carbonita negra sembla que hagi de pesar una tona. I seria d'esperar que una arma com aquesta (sigui el que sigui) fos molt pesada. Però no ho és. És lleugera com l'aire. Com un globus.

Mentre els altres avancen pel passadís que porta a les catacumbes de sota la ciutat, Temmin aixeca la caixa d'un costat i Ossos de l'altre. El droide l’ajuda no perquè la caixa és pesada, sinó perquè és voluminosa.

La passen per la porta.

Temmin observa la seva botiga, deixa anar un adéu discret i silenciós i tanca la porta. Allà davant, Sinjir encén els il·lumidroides: petites llanternes flotants, cadascun amb tres braços que pengen com uns tentacles. Al final de cada braç hi ha unes tenalles.

La llum dels droides és clapejada, greixosa. Ells també estan bruts i abonyegats. Però amb aquesta llum és suficient.

Norra i Sinjir van davant. Temmin comença a seguir-los, però Jas l’agafa del braç:

—Aquesta caixa...

—És l'arma de Surat —respon ell. Intenta dir-ho amb autoritat, com dient: Sí, això és de Surat i jo l'hi vaig robar.

Què passa?

—No és una arma.

—Què? Sí que ho és.

—Potser pot ser-ho. Però no és una arma estrictament parlant.

—No ho entenc, com saps...? —Temmin toca un dels panys de carbonita i deixa anar un grunyit. Es queda bocabadat—. Què? Què? M'he passat dies intentant obrir aquests panys. Dies!

—Els he forçat.

—Els... els has forçat. Tens dits màgics? Ets una espècie de fetillera?

—Tinc habilitats. I les vaig usar mentre estava aquí reparant la meva arma, quan la teva mare es va anar per a aconseguir un d'aquests caces TIE —assenyala la caixa amb un gest—. Vinga. Obre-la.

Ho fa. Com un nen en el dia del seu aniversari, obre el regal amb avarícia. Quan s'aixeca la tapa, surt una resplendor blava. Ha d'apartar la mirada de la brillantor que surt. Llavors ho veu. És una caixa de cubs de dades.

—Cubs de dades? —pregunta—. Això és tot? Això no és cap arma!

—No ho és. És una cosa molt millor: informació.

—Surat protegia informació?

—No sé sobre què és. Però si sortim d'aquesta, t'ajudaré a descobrir de quina informació es tracta. I llavors la podem vendre junts.

Ah. Aquí està la seva motivació. Temmin sabia que havia de tenir una. Fa espetegar la llengua.

—I suposo que voldràs una part. Per la meva benevolència, la teva saviesa i les teves connexions amb el mercat que pugui comprar aquesta...

—Seixanta-quaranta.

—Ei, ei... això no és just...

—El seixanta serà per a tu.

Ah. Temmin dubta. Allà davant, la llum va minvant a mesura que els altres s'allunyen, seguits pels il·lumidroides. La seva mare els crida:

—Veniu?

—Tracte fet —li diu a Jas, donant-li la mà.

—Tracte fet.

—Ja anem! —crida. I dintre seu, es diu: Quina impaciència.

***

Sinjir està acostumat als espais reduïts. L'Imperi no era famós precisament per la seva arquitectura espaiosa. Més aviat s'inclinava per un pragmatisme auster (aquest terme, pragmatisme auster, de vegades denominat austeritat pragmàtica, apareixia en tots els fullets i tractats de propaganda de l'Imperi). Per tant, els passadissos sempre eren baixos i estrets. Els soldats d'assalt havien d'encaixar en la mateixa gamma d'altura i pes precisament per això. No bromejava quan va dir que era massa alt per ser soldat d'assalt.

Les catacumbes en si no li donen claustrofòbia. No estrictament parlant. No, l'ansietat que sent en el pit prové d'una altra cosa: la forma en la qual estan serpentejant. No n'hi ha prou que el laberint els obligui a anar a dreta, esquerra o recte. Damunt, hi ha passatges que pugen, uns altres que baixen i uns altres van en espiral. Un passadís està sec com la pols i fa olor d'os polvoritzat. El següent és humit, amb una olor penetrant de fongs. Travessen tolls, pedres esmicolades, enderrocs. De vegades els il·lumidroides enfoquen una paret i es veuen marques de mans llardoses en la roca. O algun escrit en una llengua molt diferent al bàsic. Algun tipus d'insult o blasfèmia. O potser una amenaça.

De tant en tant, del laberint també li arriben sons.

Esgarrapades. Rascades. Xiulades. En un moment ha vist un parell d'ulls verds que li observaven des de la foscor, com uns cristalls brillants. Quan la llum ha arribat fins als ulls, Sinjir ha comprovat que no era més que un fengla, una feristela pàl·lida i sense pèl. Amb unes potes posteriors molt altes i unes dents incisives tortes. Ha escopit i ha xiuxiuat, i després s'ha amagat amb un tritlleig d'urpes.

Caminen durant força estona. Es detenen de tant en tant per consultar el mapa. Llavors segueixen cap endavant. Hi ha moments en els quals els hi cauen gotes d'aigua. Temmin els assegura que és aigua de pluja acumulada en un racó, i no les excrecions corporals d'un ithorià que va al bany per sobre dels seus caps. Creuen un pont llarg i estret. No és fins arribar a la meitat del pont que Sinjir s'adona que el pont fa joc amb el droide de combat. El pont està fet bàsicament d'ossos. Ossos més grans, no-humans. Units per cables oxidats. És un pont penjant sobre un abisme, i Sinjir recorda l'espai buit sobre el qual va estar penjat en les masmorres de Surat Nuat. Aquesta masmorra ha de connectar amb el laberint subterrani de la ciutat.

Aviat comencen a veure restes de droides. I marques de blàster en les parets. Sinjir està segur que veu marques de sabres de llum. Aquí es va produir una vella batalla durant les Guerres Clon. Quan els Jedi eren abundants i no estaven en vies d'extinció.

—Estem arribant als pous de ferralla —diu Temmin.

«Això diu el mapa», pensa Sinjir.

I llavors observa a Temmin. Fins ara no l’havia observat de debò. El noi estava bastant bé, encara que una mica alterat amb tot això. Pot fer veure que no li afecta res. Però ha estat a punt de morir a les mans d'un gàngster sullustà i de perdre a la seva mare. És normal que estigui una mica descentrat.

Però hi ha una cosa més.

És la forma que té de mirar al seu voltant. Està inquiet. Està nerviós. Com si estigués ocultant alguna cosa. Temmin té un secret.

Sinjir es queda una mica enrere, i li fa un gest a Jas perquè s'acosti.

—Què passa? —pregunta Jas en veu baixa.

—Hem de parlar.

—Mmh —diu ella, assentint com si això fos inevitable—. Sabia que anava a arribar aquest moment. I sí, ho admeto.

—Què és el que admets exactament?

—Resultes satisfactori.

—No... no et segueixo. Satisfactori? No sé què vols dir amb això. El que si que sé és que sona molt... tímid. Prendre't un got de llet proteica quan tens molta gana, això és satisfactori. Alhora que desagradable.

Jas li llança una mirada de frustració.

—Vull dir que et trobo competent. Que m'interesses. O sigui, que sí. Quan tot això hagi acabat, podem ficar-nos al llit.

—Ficar-nos al llit. Vols dir...? —de sobte, es posa vermell. Quelcom sorprenent i sospitós—. Tu i jo? Junts?

—Això és exactament el que vull dir.

—Oh —diu Sinjir, i fa una riallada.

—Si vas a riure't de mi —diu ella, sobtadament ofesa—. Pots prendre la meva invitació i ficar-te-la pel port de fuita.

—No, vull dir... que no em... no em diuen res.

—Qui? —el seu gest s'accentua i mostra les dents—. Els alienígenes?

—Les dones.

—Oh. Oh.

—Sí, oh.

—Oh.

Passen uns moments. La incomoditat entre ells és evident. Com un núvol de mosques que no pots ignorar per molt que ho intentis. Al final, ella solta:

—És clar que volies parlar-me d'una altra cosa, no?

—Ah. Sí. El noi. Temmin.

—És clar que és massa jove per a tu.

—Vols parar? Això no és el que vull dir. Escolta. Ens està mentint.

—Tothom menteix constantment, Sinjir. Entenc que la teva antiga posició dins de l'Imperi et fa excessivament paranoic, però...

—El mapa —diu finalment Sinjir—. Es tracta del mapa.

—Què passa amb el mapa?

—Temmin ens ha dit que el mapa havia canviat. Que estava malament.

Sinjir veu com li canvia la cara quan ho entén. Li cau damunt com un insecte que li aterrés en el nas.

—Però fins ara no s'ha equivocat —diu ella—. Tot està bé.

—Exacte.

—Està amagant alguna cosa —arrufa les celles—. Una cosa d'aquí sota que no vol que vegem, potser.

—Una reserva oculta, potser. El seu tresor.

—Podria ser. Mantingues els ulls oberts.

—Tu també.

Els pous d'escombraries: uns cràters enormes excavats en les catacumbes. Els blocs de pedra donen pas a roca natural, que s'obre a unes estades amples i profundes que alberguen muntanyes i muntanyes de ferralla. Principalment parts de droides. La majoria irrecognoscibles o inutilitzables. Les millors peces segurament ja se les han emportat.

«Se les ha emportat el meu fill», pensa Norra.

Norra es deté en l'entrada, mirant al voltant. Dóna una puntada a una pedra cap endavant. Rebota contra el que sembla un braç d’un androide de protocol mig fos. Tritllegen diverses peces i parts, lliscant-se cap avall en un devessall momentani de ferralla. Ressona el ressò. Temmin es posa al seu costat silenciosament.

—S’ha acabat el subterfugi —li diu.

—Estem sols aquí sota.

—Ja t'agradaria a tu.

—On estan els altres dos? —diu Norra, fent girar els ulls. El Senyor Ossos està tres metres més enrere. Porta la caixa de detonadors i cantusseja. Però els altres dos no estan aquí.

—Estan una mica més enrere. Parlant. He vist la llum del seu droide.

—Mmh —Norra arrufa les celles—. Temmin, confies en Sinjir?

—No sé. Per què?

—És un imperial. El seu treball era fer-li mal a la gent.

—Tu confies en la caça-recompenses però no en l'imperial?

Norra s'encongeix d'espatlles.

—Un caça-recompenses segueix un codi determinat. Vol cobrar, i acabar la missió li serveix per cobrar. Confio en ella almenys en això.

—Però en Sinjir no confies tant.

—No ho sé. Vull confiar en ell.

—Gràcies a ell, estem aquí.

—Això és cert.

—Encara no ens ha fotut.

—Aquesta llengua —el reprèn Norra.

—Ho sento.

—Tens raó. Però podríem anar de cap a un parany.

Temmin es tiba i mira cap a un altre costat. Norra veu que li ha dit alguna cosa que li preocupa.

—Ells no són família —diu Temmin—. Nosaltres sí.

—Cert. Però estic segura que no passarà res. Tot anirà bé.

—Sí —diu Temmin empenyent la llengua contra la galta, i jugant amb una pedra amb el peu—. Mama, ho sento.

—Per què?

Temmin titubeja una mica.

—Per... per haver-me portat com un sleemo amb tu. No va estar bé. Jo... —les fosses nasals li aletegen mentre pren una respiració profunda—. T'he trobat a faltar. I trobo a faltar al papa. Em vaig enfadar molt quan et vas anar i em vaig enfadar encara més pensant que potser havies mort i... jo no tinc el que tu tens. No tinc... el valor, no tinc aquest foc en el cor que tu tens per la Nova República. Jo solament...

Norra l’envolta amb el braç.

—Està bé. Ets un nen, Tem. Ja tens bastant del que preocupar-te. No et preocupis per això. T’estimo.

—Jo també t’estimo.

A Norra se li agita el cor. Ja sap que ell l’estima. Però que l'hi digui... això suposa una gran diferència.

Jas els crida des d'enrere:

—Ens parem?

Norra respon:

—No. Només estàvem esperant al fet que ens atrapéssiu.

Segueixen endavant.

«Ha arribat el moment d'ensumar», pensa Sinjir.

Passen de llarg els pous d'escombraries, en direcció al que segons el mapa és la vella fàbrica de droides. O almenys l'entrada. Temmin diu que hauran de passar just per davant, encara que per sort no hauran d'entrar.

Passen per davant d'una paret de fongs brillants. Sota els seus peus, les pedres semblen soltes i relliscoses, cobertes de molsa esponjosa. Sinjir accelera el pas per atrapar a Temmin i al seu droide de combat B1, Ossos.

—Aquest droide teu —diu Sinjir—. És impressionant.

Temmin el mira i aixeca la cella amb aire de sospita.

—Sí. Ho sé.

—El vas trobar aquí sota?

—justa. En un dels pous.

El droide de combat camina tranquil al seu costat, mentre entona una cançó suau (bé, no tan suau):

—DU DI DU DU BA BA BA DU DU.

—Evidentment no és un model estàndard —diu Sinjir—. Li has fet algunes modificacions.

—Gràcies, Darth Obvi. O és Emperador Palpable? Ara m'explicaràs per quin dels costats d'un blàster surt el raig? O m'explicaràs per què no hauria d'anotar-me a un campionat de torcebraços contra un wookiee?

—No et passis de llest amb mi, nen, ni ho intentis. El que vull saber és... com ho vas fer exactament per programar al droide perquè fos tan... això? —i assenyala al droide, que ha parat de cantar el temps suficient per llançar una puntada a l'aire.

Temmin sospira. Com si aquest interrogatori li avorrís, però es veiés obligat a continuar.

—El Senyor Ossos està equipat amb un còctel de programes d'alt índex. Programes heurístics de droide de combat, vídeos d'arts marcials, moviments d'un general ciborg de les Guerres Clon i, a més, les maniobres corporals mapejades d'una tropa de ballarines la-ley de Ryloth.

Ballarines. De fet, això explica algunes coses. Algun moviment elegant que fa el droide, a més de tot aquest cantussol.

—Molt astut —diu Sinjir.

—Així sóc jo.

—Què més hi ha aquí sota?

—No sé. S'accepten suggeriments.

Aquesta resposta sembla veritat. No sembla que Temmin estigui mentint, però com acaba de dir Sinjir, el noi és astut.

—Hi ha alguna cosa aquí sota que no vols que vegem, Temmin?

—Què? M'estàs acusant d'alguna cosa?

—Només vull que sàpigues que no anem a... saquejar el teu tresor.

—No tinc cap tresor aquí per saquejar.

—Pensava —diu Sinjir amb un bleix— que potser no volies que arribéssim al tresor de la fàbrica de droides abans que tu. Però això significa que hi ha quelcom més.

—Què més?

—Estàs ocultant alguna cosa, Temmin. Ho noto.

Aquí! Aquí està. L'expressió de Temmin canvia lleugerament. Hi ha un titil·leu en la seva expressió, com una interferència en un holograma. És un senyal que Sinjir té raó. El noi està ocultant alguna cosa.

—Jo... no...

Allà davant se sent la veu de la Jas:

—La fàbrica —diu, assenyalant a un costat.

—Continuarà —li diu Sinjir a Temmin.

Llavors corren per arribar fins als altres, amb el petit il·lumidroide surant un metre per darrere.

Aquí, el passadís s'eixampla. L'entrada de la fàbrica de droides és una obertura ampla emmarcada amb arcs de metall. També hi ha dues casetes i un vell cartell corroït que diu:

CAL RECOLZAR A LA CONFEDERACIÓ DE SISTEMES INDEPENDENTS! Un altre cartell diu: COMPRI UN DROIDE DE L'ALIANÇA SEPARATISTA! Un tercer cartell, que està mig despenjat perquè s'ha deixat anar un dels cargols, diu: TOTS JUNTS CONTRA L'OPRESSIÓ DE LA REPÚBLICA. En aquest cartell, algunes de les lletres estan tan oxidades que ja no es veuen.

Norra diu:

—Això és dels dies en els quals els separatistes van portar la guerra a la Vora Exterior, en els últims anys de les Guerres Clon.

—Com treien els droides? —pregunta Jas—. No els feien marxar per aquests... embornals.

Temmin es mou una mica, nerviós. Sinjir l’observa.

—Abans hi havia una plataforma telescòpica —diu Temmin—. Pujaven als droides acabats, i les naus els recollien. Tot està destruït, segellat. Abans pensava que podries baixar fins aquí des d'allà a dalt, però està tot en ruïnes —es grata el cap—. Ens podem anar ja? Aquest lloc em dóna esgarrifances.

Una petita tècnica per arrencar la veritat és fer que el subjecte... de fet, Sinjir ha pensat en la paraula víctima, però intenta descartar aquest tipus de pensament, relegar-ho al forat fosc d'on prové. Fer que el subjecte se senti incòmode.

Desequilibrar-lo. Si ho aconsegueixes, cometrà errors. Dirà coses que no vol dir. I ara mateix, aquest és precisament el pla de Sinjir.

Pren una pedra del terra.

—No està encantat —diu—. Mira.

Sinjir llança la pedra contra la porta. Rebota en una de les casetes, provocant una pluja d'òxid, i cau al terra.

—No! —li adverteix Temmin.

—No hi ha res del que preocupar-se, la fàbrica no està...

Dins, en les profunditats de la fàbrica, alguna cosa udola. Un so mecanitzat. No és un so humà. Però tampoc és alguna cosa completament robòtica.

—Les portes —diu Jas—. Aquest lloc hauria d'estar completament segellat.

—Però no ho està —diu Norra—. Tot està obert.

Un altre udol. I, a continuació, un tercer. Més proper.

—TINC UN MAL PRESSENTIMENT SOBRE AIXÒ —diu el Senyor Ossos.

—Ens hem d'anar —diu Temmin.

Des de dins de la vella fàbrica se sent un tumult sobtat. Metall sobre metall. Com unes trepitjades. Trepitjades que se'ls acosten. Cada vegada més ràpid.

—Corrin! —crida Sinjir.

 Següent